Me llamo Isabela y el 14 de noviembre debió ser el día más feliz de mi vida, pero terminó siendo una pesadilla en vivo.

Después de tres años de intentar, de inyecciones y noches llorando en silencio, por fin tenía la prueba en la mano: dos rayitas rosas. Estaba embarazada. Con el corazón a mil, guardé unos zapatitos blancos en una cajita para dársela a Max esa misma noche.

Estábamos en la gala anual de su empresa, en nuestra casa. Bueno, él creía que era su castillo. Max, siempre tan guapo y arrogante, se paseaba como rey saludando a los doscientos invitados que bebían champaña. Yo, con mi vestido de seda, solo quería un momento a solas para decirle que iba a ser papá.

Pero Max subió al escenario antes de tiempo. Tenía una copa en la mano y una sonrisa fría que me heló la sangre.

—Damas y caballeros —su voz retumbó en las bocinas— hoy celebramos nuevos comienzos. He decidido limpiar mi vida de cargas innecesarias.

Sonreí, ingenua, pensando que hablaba de negocios. Entonces señaló la entrada. Una mujer despampanante entró caminando. Era Camila. Se me cortó la respiración cuando vi lo que traía en el cuello: el collar de perlas de mi abuela, el que había “desaparecido” de mi joyero hace semanas.

—Les presento a Camila, mi futura esposa y la nueva señora de esta casa —dijo Max sin titubear, mientras todos los invitados soltaban un jadeo colectivo.

Me miró directo a los ojos, sin piedad.

—Y a ti, Isabela, gracias por tus servicios, pero tu contrato como esposa terminó. Seguridad, escolten a la señorita fuera de mi propiedad.

Sentí las manos de dos guardias agarrándome los brazos. El pánico me invadió.

—¡Max, estoy embarazada! —grité con todas mis fuerzas, pero él le subió el volumen a la música para ahogar mi voz.

Me arrastraron hasta la puerta y me dejaron caer sobre el pavimento frío de la entrada. Desde el suelo, vi a Camila en el balcón, acariciando mi collar y saludando como si fuera la reina.

Lloré de rabia, pero luego me sequé las lágrimas. Max cometió un error fatal. Él cree que es el dueño del mundo, pero olvidó un pequeño detalle en la letra chiquita de su vida: él no es dueño de la mansión. Ni siquiera es dueño de la silla donde se sienta.

Acaba de echar a la calle a la única persona que protegía su secreto, y el VERDADERO dueño de todo acaba de recibir una llamada….

¿QUÉ HARÁ MI MISTERIOSO PADRE CUANDO SE ENTERE DE LO QUE SU “INQUILINO” LE HIZO A SU HIJA?

PARTE 2: LA LLAMADA DEL VERDADERO PATRÓN

Ahí estaba yo, tirada como basura en la banqueta de la que se suponía era mi casa, mi refugio, mi castillo. El frío del adoquín me traspasaba el vestido de seda, que ahora estaba sucio y rasgado, pero ese frío no era nada comparado con el hielo que sentía en el pecho. Me abracé el vientre instintivamente. Mi bebé. Apenas tenía el tamaño de una lenteja, pero ya había sentido el rechazo de su padre antes de siquiera tener latido propio.

Adentro, la música había subido de volumen. Podía escuchar los bajos de una canción de moda retumbando contra las paredes de la mansión, mezclados con las risas amortiguadas de la gente que, hasta hace cinco minutos, me llamaba “amiga” o “señora Sterling”. Nadie salió. Nadie corrió a ver si la esposa embarazada del CEO estaba bien. Doscientas personas, la “crema y nata” de la sociedad mexicana, y ni una sola tuvo los pantalones para detener a Max. Claro, nadie quiere pelearse con el dinero, y Max, en este momento, olía a dinero fresco y poder absoluto. O al menos, eso es lo que él y todos esos hipócritas creían.

Intenté levantarme, pero las piernas me temblaban demasiado. El impacto contra el suelo me había dejado las rodillas raspadas y sangrando, pero el dolor físico era secundario. Lo que me ardía, lo que me quemaba las entrañas, era la imagen de Camila con el collar de mi abuela. Esa perra… no solo se había metido en mi cama, sino que se había colgado al cuello la historia de mi familia como si fuera un trofeo de caza barata.

Levanté la vista hacia el balcón. Ahí seguían. Max tenía una mano en la cintura de Camila y la otra levantando una copa hacia la noche, como si estuviera brindando con las estrellas por su propia genialidad. Se veía tan seguro, tan dueño del universo. Me dio un asco profundo, visceral. ¿Cómo pude estar tan ciega? ¿Cómo pude confundir su narcisismo con ambición? ¿Su crueldad con firmeza?

—¡Váyase, señora! —gritó uno de los guardias de seguridad desde la reja. Era Martínez, un hombre al que yo misma le había mandado traer medicina para su hija enferma hacía dos meses. Ni siquiera me miraba a los ojos; tenía la vista clavada en sus botas—. El Señor Sterling dio órdenes estrictas. Si no se mueve, tenemos que llamar a la policía por invasión de propiedad.

Solté una risa amarga, una carcajada seca que sonó más a un sollozo roto.

—¿Invasión de propiedad, Martínez? —murmuré, aunque él no podía oírme—. Si supieras quién firma realmente tus cheques…

Me limpié las lágrimas con el dorso de la mano, manchando mi maquillaje. Max había calculado todo, excepto una cosa. Su arrogancia era su talón de Aquiles. Él creía que mi silencio durante estos tres años era sumisión. Creía que yo era simplemente la hija de un empresario de provincia venido a menos, una “niña bien” que necesitaba ser rescatada por el gran visionario tecnológico. Nunca se detuvo a leer la letra chiquita de los contratos que firmaba. Nunca se preguntó por qué los inversores ángeles que salvaron su empresa cuando estaba en quiebra aparecieron justo una semana después de que me pidió matrimonio.

Max pensaba que era un “Self-made man”, un hombre hecho a sí mismo. Pobre iluso. Max era un proyecto. Un proyecto financiado, protegido y supervisado por la única persona en este mundo a la que Max debería tenerle pavor: mi padre.

Busqué mi bolso, que los guardias habían aventado cerca de los arbustos antes de cerrarme la reja en la cara. Mis manos temblaban tanto que apenas podía sostener el celular. La pantalla estaba estrellada, una grieta cruzaba justo por en medio, pero seguía funcionando.

El reloj marcaba las 10:45 PM.

Dudé. Mi dedo se quedó flotando sobre el contacto guardado como “Papá”.

Llamarlo era admitir que tenía razón. Llamarlo era aceptar que me había equivocado al elegir a mi marido. Durante años, mi padre, Don Roberto Rossini, me había dicho: “Ese muchacho tiene hambre, Isabela, pero no hambre de éxito, tiene hambre de poder. Y el que tiene hambre de poder nunca se llena, tarde o temprano se come a los que le dan de comer.”

Yo lo defendí. Me peleé con mi familia por Max. Renuncié a mi puesto en el corporativo familiar para ser “la esposa de apoyo” que Max necesitaba. Y mi padre, con ese amor duro que lo caracteriza, me dijo: “Está bien, hija. Vive tu vida. Pero el día que ese hombre te falte al respeto, el día que se le olvide quién le puso el techo sobre la cabeza, ese día se acaba el juego. Yo pondré las reglas, pero tú tienes que dar la señal.”

Y esa era la señal.

Miré hacia la casa otra vez. Vi a Camila riéndose, echando la cabeza hacia atrás, con las perlas de mi abuela brillando bajo la luz de los reflectores. Me imaginé a mi hijo o hija creciendo lejos de aquí, viendo a su padre en las revistas con esa mujer, siendo tratado como un bastardo mientras Max construía una nueva familia sobre las ruinas de mi dignidad.

No. Ni madres. Por mí podía aguantar el hambre y el frío, pero por mi hijo, por ese bebé que llevaba en el vientre, me iba a convertir en la villana si era necesario.

Apreté el botón de llamar.

Uno, dos, tres timbres. Se sintieron eternos.

—¿Bueno?

La voz de mi padre era grave, rasposa por los años y el tabaco, pero firme como una montaña. De fondo se escuchaba silencio absoluto. Mi padre no era hombre de fiestas.

—Papá… —mi voz se quebró. Todo el esfuerzo por mantenerme fuerte se derrumbó al escuchar su voz. Volví a ser una niña pequeña con la rodilla raspada.

Hubo una pausa al otro lado de la línea. Él sabía. Los padres siempre saben cuando sus hijos están rotos.

—Isabela. ¿Qué pasó? ¿Estás bien? —Su tono cambió instantáneamente, de la calma a una alerta depredadora.

—Me… me echó, papá —sollocé, dejándome caer sentada sobre el adoquín porque las piernas ya no me sostenían—. Max me echó de la casa. Delante de todos. En la gala.

—¿Cómo que te echó? Explícame bien, hija. Respira.

—Metió a otra mujer… a Camila Vane. Dijo que era su nueva esposa. Me sacó con seguridad, papá. Me arrastraron… me tiraron a la calle como si fuera un perro.

Escuché un sonido al otro lado, como de un vaso de cristal siendo depositado con fuerza sobre una mesa de madera maciza.

—¿Te lastimaron? —La pregunta fue fría, casi mecánica. Era la voz de Don Roberto “El Patrón”, no la de mi papá cariñoso.

—Estoy raspada… me duele un poco la espalda, pero… —Tomé aire, sabiendo que lo que iba a decir a continuación desataría el infierno—. Papá, estoy embarazada.

El silencio que siguió fue aterrador. Duró quizás diez segundos, pero para mí fue una vida entera. Podía imaginar a mi padre en su despacho, en esa vieja hacienda que él prefería por encima de cualquier penthouse moderno. Lo imaginé cerrando los ojos, procesando la información, recalculando cada movimiento de ajedrez. Max no solo había humillado a su hija; había puesto en riesgo a su heredero. Había cruzado la línea de lo imperdonable.

—¿Él lo sabe? —preguntó finalmente, con una voz tan baja que tuve que pegar el teléfono a mi oreja.

—Se lo grité… se lo grité mientras me sacaban, pero no le importó. Le subió a la música para no oírme.

—Ya veo.

Escuché el sonido de una silla arrastrándose.

—Escúchame bien, Isabela. ¿Estás afuera de la propiedad en Lomas?

—Sí, en la banqueta.

—No te muevas. Sécate esas lágrimas. Tú eres una Rossini. No quiero que te vean llorar ni un segundo más. ¿Me oíste? Levanta la cabeza.

—Sí, papá.

—Voy para allá. Llego en quince minutos.

—Papá, la fiesta… hay mucha gente, la prensa…

—Mejor. Que haya testigos.

Colgó.

Me quedé mirando el teléfono con la pantalla negra. “Quince minutos”. Mi padre vivía a las afueras, pero si decía quince minutos, llegaría en quince minutos, aunque tuviera que mover el tráfico de la ciudad con la mente.

Me limpié la cara con la manga rasgada del vestido. Me acomodé el cabello lo mejor que pude. Me dolía el cuerpo, pero una extraña calma empezó a llenarme. Ya no estaba sola. La caballería venía en camino.

Mientras esperaba, mi mente viajó al pasado, a la firma de las escrituras de esta casa. Max estaba tan emocionado ese día. “Es perfecta, amor, es el símbolo de nuestro éxito”, decía. Yo solo sonreía. Él nunca leyó el fideicomiso. Nunca vio que la propiedad estaba a nombre de “Inversiones R&R”, una holding fantasma controlada al 100% por mi padre. Max firmó un contrato de arrendamiento con opción a compra, condicionado a ciertas cláusulas de rendimiento… y de conducta.

La famosa “Cláusula de Moralidad”.

Max se burló de ella cuando la vio por encima. “Pura formalidad legal”, dijo. “¿Quién va a revisar si soy un buen chico?”.

La cláusula 14.B estipulaba claramente que el beneficiario (Max) perdería todos los derechos de uso y disfrute de la propiedad, así como el control de las acciones preferentes de Sterling Tech (que también estaban pignoradas por el fideicomiso), en caso de: “Conducta pública escandalosa, adulterio flagrante, abandono de hogar injustificado o cualquier acto que atente contra la dignidad de la familia principal”.

Básicamente, mi padre le había prestado el juguete a Max, pero con la condición de que lo cuidara y me cuidara a mí. Max acababa de romper el juguete y escupirle al dueño.

Pasaron diez minutos. El viento nocturno de noviembre en la Ciudad de México calaba hasta los huesos. De repente, las luces de la calle cambiaron.

No era un solo coche.

A lo lejos, vi una caravana de cuatro camionetas Suburban negras, blindadas, avanzando a toda velocidad pero en perfecta formación. Se comían el pavimento. Los guardias de seguridad de la entrada de la mansión, que seguían vigilándome de reojo, se pusieron tensos.

—¿Qué es eso? —escuché decir a Martínez, llevándose la mano al radio.

Las camionetas se detuvieron frente a la reja principal, bloqueando completamente la entrada. No eran policías, no eran federales. Eran algo mucho más intimidante: seguridad privada de alto nivel. Hombres que no pedían permiso.

Las puertas se abrieron al unísono. Bajaron doce hombres de traje negro, con auriculares y una postura que gritaba “militar retirado”. Se desplegaron en abanico, asegurando el perímetro en segundos.

Y entonces, de la segunda camioneta, bajó él.

Don Roberto Rossini no necesitaba gritar para imponerse. Vestía un traje gris impecable, hecho a la medida, y se apoyaba ligeramente en un bastón con empuñadura de plata, más por estilo que por necesidad, pues caminaba con la fuerza de un toro. Su cabello blanco estaba peinado hacia atrás, y sus ojos oscuros escaneaban la escena con una furia fría.

Corrí hacia él, olvidando el protocolo, olvidando la dignidad. Solo quería a mi papá.

—¡Papá! —me lancé a sus brazos.

Él me recibió, envolviéndome en un abrazo que olía a tabaco, a loción cara y a seguridad. Sintió mi temblor, vio mi vestido roto, mis rodillas sangrando. Su cuerpo se tensó como una roca.

—Ya pasó, mija. Ya estoy aquí —me susurró al oído, y luego, con suavidad, me apartó un poco para mirarme a los ojos. Su mirada bajó a mi vientre y luego subió a mi cara. Puso una mano en mi mejilla—. Nadie te va a volver a tocar. Te lo juro por la memoria de tu madre.

Se giró hacia la reja. Martínez y el otro guardia estaban pálidos, con las manos lejos de sus armas, paralizados.

—Abran la puerta —dijo mi padre. No gritó. Lo dijo con un tono conversacional, lo cual daba más miedo.

—Señor… no podemos… el Señor Sterling dijo… —balbuceó Martínez.

El jefe de seguridad de mi padre, un hombre enorme llamado Bravo, se acercó a la reja.

—Muchacho, tienes tres segundos para abrir esa puerta o la tiramos. Y si la tiramos, tú vas a estar en medio. Uno…

El chirrido metálico de la reja abriéndose automáticamente interrumpió la cuenta. Martínez había apretado el botón con mano temblorosa. Sabía reconocer a un depredador mayor cuando lo veía.

—Bravo, quiero a dos hombres con Isabela en la camioneta. Que la revise el médico ahora mismo —ordenó mi padre.

—¡No! —intervine, agarrando su brazo—. No me voy a quedar en el coche, papá. Quiero entrar. Quiero verle la cara cuando se entere.

Mi padre me miró, evaluando mi determinación. Vio el fuego en mis ojos, el mismo fuego que él tenía. Sonrió levemente, una sonrisa torcida y peligrosa.

—Esa es mi hija. Vamos entonces. Bravo, que limpien el camino.

Entramos caminando. La caminata por el sendero de entrada, el mismo por donde me habían arrastrado minutos antes, se sintió eterna pero gloriosa. Mis tacones resonaban en el adoquín, ahora flanqueada por mi padre y su ejército personal.

Al llegar a la puerta principal, los guardias de la entrada de la casa intentaron bloquear el paso. Bravo ni siquiera se detuvo; con un movimiento fluido empujó a uno y el otro se apartó solo.

Entramos al gran salón.

El contraste fue brutal. Adentro, el calor, el olor a perfume caro y la música a todo volumen creaban una burbuja de irrealidad. La gente bailaba, reía. Max seguía en el escenario, ahora con un micrófono en la mano, contando algún chiste sobre “renovarse o morir”. Camila estaba sentada en una silla alta a su lado, como un trofeo, bebiendo de mi copa de cristal cortado.

Bravo hizo una señal. Uno de sus hombres fue directo a la cabina del DJ y, de un jalón, cortó el audio.

La música murió con un chirrido agudo. El silencio cayó sobre el salón como una manta pesada. Las risas se detuvieron. Doscientas cabezas se giraron hacia la entrada.

Ahí estábamos. Yo, con mi vestido desgarrado, mi maquillaje corrido y mis rodillas sangrantes, del brazo de un hombre mayor que irradiaba una autoridad terrorífica, rodeados de hombres que parecían listos para iniciar una guerra.

Max frunció el ceño, cegado momentáneamente por los reflectores del escenario. Se llevó la mano a los ojos a modo de visera.

—¿Pero qué diablos…? —Su voz resonó en el salón silencioso—. ¡Seguridad! ¿Quién dejó entrar a esta indigente otra vez? ¡Saquen a esta loca de aquí!

Camila se levantó, indignada, alisándose el vestido.

—¡Qué vergüenza, Isabela! —gritó ella con su voz chillona—. ¿No tienes dignidad? Ya te dijeron que no te queremos aquí. ¡Vete a llorar a otro lado!

Mi padre no dijo nada. Solo comenzó a caminar hacia el escenario. El sonido de su bastón golpeando el piso de mármol resonaba en todo el salón. Tac. Tac. Tac. La multitud se abría a su paso como las aguas del Mar Rojo. Nadie se atrevía a respirar.

Max bajó del escenario, furioso, con la cara roja. Caminó hacia nosotros con esa arrogancia de quien nunca ha recibido un golpe de realidad.

—Oiga, señor, no sé quién se cree que es, pero esta es propiedad privada —escupió Max, poniéndose frente a mi padre. Le sacaba una cabeza de altura a mi papá, pero en presencia, mi padre parecía un gigante y Max un niño berrinchudo—. ¡Lárguense o los demando! ¡Soy Maximilian Sterling!

Mi padre se detuvo. Lo miró de arriba abajo con una calma que helaba la sangre. Luego, con un movimiento lento y deliberado, sacó un sobre manila de su saco interior.

—Mucho gusto, “Maximilian” —dijo mi padre. Su voz se proyectó clara y potente, sin necesidad de micrófono—. Yo soy Roberto Rossini. El padre de la mujer que acabas de humillar.

Un murmullo recorrió el salón. Muchos de los inversionistas más viejos conocían el nombre. Vi cómo palidecían algunas caras entre los invitados.

Max soltó una risa nerviosa.

—¿Y? ¿Viene a pedirme dinero? Su hija ya recibió su liquidación matrimonial, señor. No me interesa quién sea usted. Esta es MI casa.

—¿Tu casa? —Mi padre sonrió. Fue una sonrisa terrible—. Corrígeme si me equivoco, muchacho. ¿Alguna vez leíste el contrato de fideicomiso de Sterling Holdings? ¿O solo firmaste donde te dijeron tus abogados?

Max parpadeó, confundido.

—¿De qué está hablando?

—Estoy hablando —continuó mi padre, alzando la voz para que todos escucharan— de que esta mansión, los coches que manejas, y el 60% de las acciones de tu empresa, pertenecen a Inversiones R&R.

Max se puso pálido.

—Eso es mentira… mis inversionistas son un grupo extranjero…

—R&R. Roberto y Rossini —aclaró mi padre secamente—. Yo soy el dueño, pendejo. Tú solo eres el inquilino. Y acabas de violar la Cláusula de Moralidad del contrato.

El silencio en el salón era absoluto. Se podría haber escuchado caer un alfiler. Camila, que había bajado del escenario para unirse a Max, se quedó congelada, con la mano en el collar de perlas. Mi padre giró su mirada hacia ella. Sus ojos se clavaron en el collar.

—Y ese collar que traes puesto, señorita —dijo mi padre con un tono de asco—, perteneció a mi madre. No es bisutería para que la use la amante de turno. Quítatelo. Ahora.

—Yo… Max me lo regaló… —tartamudeó Camila, retrocediendo.

—¡Que te lo quites! —rugió mi padre. El grito fue tan potente que Camila dio un salto y empezó a desabrocharse el cierre con manos temblorosas, casi rompiéndolo.

Max intentó recuperar el control, aunque se le notaba el pánico en los ojos. Estaba sudando.

—Mire, don Roberto, podemos hablar esto en privado… es un malentendido… Isabela está loca, está hormonal, seguro le contó mentiras…

—¿Hormonal? —intervine yo. Di un paso al frente. El dolor de las rodillas había desaparecido, reemplazado por una adrenalina pura—. Sí, Max. Estoy hormonal. Porque estoy embarazada de ocho semanas.

El jadeo de la multitud fue colectivo. Todas las miradas se clavaron en Max. Ahora no era el CEO exitoso; era el monstruo que había echado a su esposa embarazada. Su imagen pública se estaba desmoronando en tiempo real.

—Isabela, amor… —Max cambió el tono al instante, esa máscara de manipulador cayendo sobre su rostro—. ¿Por qué no me lo dijiste? Eso cambia todo, nena. Estaba estresado, no hablaba en serio…

Intentó acercarse a mí, estirando la mano.

—¡No la toques! —ladró mi padre, interponiendo su bastón entre Max y yo. El golpe de la madera contra el pecho de Max sonó seco y doloroso. Max retrocedió, tosiendo.

—Se acabó, Sterling —dijo mi padre, sacando unos documentos del sobre—. Aquí tengo la revocación de poderes. A partir de este momento, estás destituido como CEO de Sterling Tech. Tus tarjetas corporativas están canceladas. Y tienes exactamente diez minutos para sacar tus cosas personales de mi propiedad.

—¡No puede hacerme esto! —gritó Max, la desesperación rompiendo su fachada—. ¡Yo construí esta empresa! ¡Yo soy la cara de la marca! ¡Sin mí no son nada!

—Tú no construiste nada. Tú gastaste mi dinero —le corrigió mi padre—. Y en cuanto a la casa…

Mi padre miró alrededor, observando los candelabros, las cortinas, el lujo que nos rodeaba.

—Hija —me dijo, girándose hacia mí—, ¿te gusta esta casa? Siempre sentí que tenía mala vibra.

Miré a Max, que parecía un animal acorralado. Miré a Camila, que lloraba en una esquina con el maquillaje escurrido, sosteniendo el collar en la mano como si fuera lo único que le quedaba. Miré las paredes que habían visto mis lágrimas silenciosas durante tres años.

—No, papá —dije con voz firme—. Esta casa está podrida. Huele a mentiras.

—Perfecto —asintió mi padre—. Entonces se vende. O se demuele. Me da igual.

Se volvió hacia Max una última vez.

—¿Oíste? Fuera. Y ni se te ocurra llevarte ni un solo centavo que no sea tuyo. Mis auditores están llegando a las oficinas de la empresa en este momento. Si falta un peso, te vas a la cárcel. Si intentas acercarte a mi hija, te vas al cementerio. ¿Quedamos claros?

Max abrió la boca para protestar, pero Bravo y dos guardias más se le acercaron, invadiendo su espacio personal. La amenaza física era real. El gran CEO se hizo pequeño, encogiéndose de hombros. Derrotado.

—Vámonos, Isabela —dijo mi padre, ofreciéndome su brazo—. Este lugar ya no es digno de ti. Y tenemos que ir al médico a revisar a mi nieto.

Tomé su brazo. Me sentí ligera, como si me hubieran quitado una armadura de plomo de encima.

Mientras dábamos la vuelta para salir, escuché la voz de Max, débil y patética, a nuestras espaldas.

—Isa… por favor… lo siento. Podemos arreglarlo. Te amo.

Me detuve. Solo por un segundo. No me giré. No valía la pena.

—No, Max —dije al aire, sabiendo que él me escuchaba—. Tú no amas a nadie. Y por cierto… los zapatitos blancos se quedaron en la mesa de la entrada. Guárdalos. Te servirán para recordar el día que perdiste todo por no saber leer la letra chiquita.

Salimos de la mansión. El aire de la noche ya no se sentía frío; se sentía fresco, limpio. Se sentía a libertad.

Subimos a la camioneta. Mi padre me rodeó con su brazo y, por primera vez en la noche, se permitió relajarse un poco. Sus ojos se humedecieron.

—Perdóname, hija —susurró—. Debí haber intervenido antes. Debí haberlo aplastado hace años.

—No, papá —le contesté, recargando mi cabeza en su hombro mientras el convoy arrancaba, alejándonos de esa casa maldita—. Tenía que pasar así. Tenía que ver quién era él realmente.

—Ahora vas a ver quiénes somos nosotros realmente —dijo él, tomando su teléfono—. ¿Bueno? Sí, soy Rossini. Publiquen el comunicado de prensa. Maximilian Sterling está fuera. Y quiero que investiguen a la tal Camila Vane. Quiero saber hasta de qué color eran sus calcetines en el kínder. Vamos a asegurarnos de que nadie en esta ciudad vuelva a darles ni los buenos días.

Cerré los ojos. La adrenalina bajaba y el cansancio me golpeaba de repente. Mi mano seguía en mi vientre.

“Vas a estar bien, mi amor”, pensé para mi bebé. “Tenemos al abuelo más cabrón de México de nuestro lado”.

Pero mientras el auto avanzaba por la oscuridad, una pequeña duda me asaltó. Max era un cobarde, sí, pero un cobarde acorralado es peligroso. Y sabía cosas. Secretos de la empresa que mi padre manejaba bajo el agua. Max no se iba a quedar tranquilo. La mirada que vi en sus ojos antes de salir no era solo de miedo; era de odio puro.

Esto no había terminado. Apenas estaba empezando la guerra. Y Max, por muy idiota que fuera, tenía una carta bajo la manga que ni mi padre conocía: las cuentas en las Islas Caimán donde había estado desviando fondos durante meses, preparándose para una fuga que yo acababa de acelerar.

Mi teléfono vibró en mi mano. Un mensaje de un número desconocido.

Lo abrí con disimulo.

“Crees que ganaste, pero no tienes idea de lo que se viene. Cuida tu espalda, Isa. El juego real empieza ahora.”

Sentí un escalofrío. Levanté la vista y vi el reflejo de mis propios ojos en la ventana blindada. Ya no era la esposa sumisa. Ahora era una madre leona. Y si Max quería guerra, guerra iba a tener. Guardé el teléfono y apreté la mano de mi padre. Que venga lo que tenga que venir.

El verdadero dueño había llegado, sí. Pero la verdadera dueña de mi destino acababa de nacer esa noche, en esa banqueta fría.

PARTE 3: LA GUERRA SUCIA Y EL DESPERTAR DE LA PATRONA

El trayecto hacia la hacienda de mi padre fue un borrón de luces de neón y sombras alargadas. La Ciudad de México, esa bestia de concreto que nunca duerme, pasaba por mi ventana como una película en cámara rápida, indiferente a mi tragedia. Apreté el celular contra mi pecho, sintiendo todavía la vibración fantasma de ese mensaje amenazante de un número desconocido. “El juego real empieza ahora”. Esas palabras rebotaban en mi cráneo, compitiendo con el dolor sordo de mis rodillas raspadas y el latido frenético de mi corazón.

Max no se iba a quedar quieto. Lo sabía. Ese hombre tenía el ego de un dios y la moral de una hiena. Haberlo humillado frente a la crema y nata de la sociedad, haberle quitado su disfraz de “self-made man” y exponerlo como lo que realmente era —un inquilino moroso con delirios de grandeza — era una declaración de guerra nuclear. Y Max, acorralado, era capaz de morder hasta romperse los dientes.

—Ya casi llegamos, mi niña —dijo mi padre, rompiendo el silencio sepulcral de la camioneta blindada. Su mano, grande y pesada, llena de anillos de oro viejo y manchas de la edad, palmeó mi rodilla con una torpeza conmovedora.

—Papá, ese mensaje… —empecé a decir, mi voz sonando rasposa.

—Olvídalo —interrumpió él con esa autoridad que no admitía réplica—. Perro que ladra no muerde. Max está acabado. Mañana mismo mis abogados lo van a dejar tan seco que no va a tener ni para comprarse un gansito en el Oxxo.

Quise creerle. Juro que quise. Pero mi padre, Don Roberto Rossini, pertenecía a otra época. Una época donde los problemas se arreglaban con un apretón de manos o con una visita nocturna de hombres como Bravo. Pero el mundo de Max era diferente. Era digital, viral y venenoso. Max sabía dónde estaban enterrados los esqueletos de la empresa porque él mismo había ayudado a cavar algunas tumbas financieras en esas cuentas de las Islas Caimán.

La caravana de seguridad disminuyó la velocidad. Habíamos dejado atrás el bullicio de Lomas y estábamos entrando en la zona boscosa hacia el Desierto de los Leones, donde mi padre tenía su fortaleza: “La Escondida”. Un portón de hierro forjado de cinco metros de altura se abrió lentamente, revelando un camino empedrado flanqueado por pinos centenarios.

Al bajar de la camioneta, el aire olía a leña quemada y a pino húmedo, un contraste brutal con el perfume sintético y el olor a traición de la mansión de la que me acababan de echar.

En la entrada principal, bajo la luz cálida de los faroles coloniales, estaba Nana Chole. Pequeña, arrugada como una pasa, con su rebozo gris de toda la vida y esos ojos que habían visto tres generaciones de Rossinis hacer y deshacer sus vidas.

—¡Mi niña! ¡Santísima Virgen de Guadalupe! —gritó Chole, persignándose al ver mi estado. Corrió hacia mí con una agilidad sorprendente para sus ochenta años—. ¡Mírate nomás! ¡Ese desgraciado! ¡Sabía yo que tenía ojos de pescado muerto!

Me derrumbé en sus brazos. Fue ahí, oliendo a jabón Zote y a tortillas recién hechas, donde finalmente me permití llorar de verdad. No el llanto de rabia que solté en la banqueta, sino el llanto de una niña que se da cuenta de que el cuento de hadas era una farsa de terror.

—Ya, ya… pásale, te preparé un chocolatito caliente y unos tamales de elote. El doctor Serrano ya viene en camino —dijo ella, empujándome suavemente hacia el interior de la casona.

La casa de mi padre no era “minimalista” ni “moderna” como la jaula de cristal que Max adoraba. Esta era una casa de verdad. Muros de adobe de un metro de ancho, vigas de madera oscura, pisos de barro, tapetes de lana de Teotitlán y pinturas al óleo de mis antepasados mirándome con severidad desde las paredes. Aquí no había eco. Aquí había historia.

Me llevaron a mi antigua habitación, que seguía intacta, como si el tiempo se hubiera detenido el día que me casé con Max. Mis libros de leyes, mis fotos de la universidad, mi cama con dosel. Me senté en la orilla, sintiéndome una extraña en mi propio museo.

Media hora después, el Dr. Serrano, un hombre calvo y bonachón que me había curado desde la varicela hasta las crudas universitarias, guardó su estetoscopio.

—Bueno, Isabela —dijo, mirándome por encima de sus lentes de media luna—, físicamente estás bien. Tienes contusiones en las rodillas y en la espalda baja por la caída, pero nada roto. Lo más importante: el embarazo sigue su curso.

Sentí que el aire regresaba a mis pulmones. Llevé las manos a mi vientre plano.

—¿Seguro, doctor? Fue un golpe muy fuerte… me arrastraron…

—El cuerpo humano es resistente, y las mujeres de tu familia son de roble, mija. Escuché el latido. Es fuerte. Pero necesitas reposo absoluto. Nada de estrés, nada de noticias, y por el amor de Dios, nada de ver al idiota de tu exmarido. Tienes la presión un poco alta y el cortisol por las nubes. Si quieres que este bebé llegue a término, necesitas paz.

Paz. Esa palabra sonaba a chiste.

Mi padre entró en la habitación justo cuando el doctor salía. Se había quitado el saco y aflojado la corbata, y por primera vez en la noche, se veía viejo. Se sentó en la silla de lectura junto a mi cama.

—El abogado me dice que Max ya vació las cuentas conjuntas —dijo mi padre, sin preámbulos. Su voz era dura, pero sus ojos estaban cansados—. Se llevó cerca de cuatro millones de pesos antes de que pudiéramos congelar todo. Es dinero de bolsillo para nosotros, pero le servirá para esconderse un rato.

—No se va a esconder, papá —le dije, recostándome en las almohadas de plumas—. Me mandó un mensaje. Dijo que el juego apenas empieza.

Mi padre soltó un bufido despectivo.

—Que juegue. Tengo a Bravo rastreando su ubicación. En cuanto ponga un pie fuera de la ciudad, lo cazamos. Además, ya mandé el comunicado. Mañana, todo México sabrá que Maximilian Sterling no es más que un ladrón de cuello blanco. Le quité el nombre, Isabela. Sin el apellido Rossini respaldándolo, Max es un don nadie.

—Tú no entiendes, papá. Max tiene copias de seguridad. Tiene archivos. Durante meses me pedía que firmara cosas sin leer… traspasos, autorizaciones. Y sé que estaba desviando fondos a las Islas Caimán. Si él cae, va a intentar llevarnos con él. Va a decir que tú autorizaste esos movimientos.

Don Roberto se levantó, caminando hacia la ventana que daba al jardín interior.

—Que diga misa. Yo tengo a los jueces, a los fiscales y a la prensa en mi nómina desde antes que él naciera. Tú descansa. Mañana será otro día.

Me dio un beso en la frente y salió, cerrando la puerta con suavidad. Pero yo no podía descansar. Mi mente era un torbellino. Saqué mi celular, que había escondido debajo de la sábana para que Nana Chole no me lo quitara.

Entré a Twitter (o X, como sea que se llame ahora). Mi corazón dio un vuelco.

Trending Topic #1: #LordInquilino Trending Topic #2: #LadyHumillada Trending Topic #3: SterlingTech

Mis manos temblaban mientras hacía scroll. Alguien había grabado todo. Un video de alta definición, seguramente tomado con uno de los últimos iPhones por alguno de los invitados hipócritas, mostraba el momento exacto en que Max me echaba. Se veía mi cara de dolor, se escuchaba mi grito: “¡Max, estoy embarazada!”. Y luego, la entrada triunfal de mi padre.

Los comentarios eran una mezcla brutal de apoyo y veneno:

• “¡Qué perro coraje! Ojalá el papá lo hunda en la cárcel.”

• “Wey, neta qué huevos del señor Rossini. ‘Yo soy el dueño, tú el inquilino’. ICONIC.”

• “Pues algo habrá hecho ella para que la corrieran así. Seguro el hijo no es de él.”

• “Se le acabó la beca al Max. A ver si ahora trabaja de verdad.”

Pero lo que me heló la sangre no fueron los comentarios de la gente común. Fue un video subido hace apenas veinte minutos por una cuenta de chismes famosa, “La Tía Veneno”.

En el video, aparecía Max.

No estaba en la calle. Estaba en un estudio de grabación improvisado, probablemente en un hotel. Llevaba una camisa blanca arremangada, despeinado “estratégicamente”, con los ojos rojos como si hubiera llorado. A su lado, Camila, sin el collar de perlas, miraba al suelo con cara de víctima arrepentida.

Max miró a la cámara con esa expresión de cachorro apaleado que ensayaba frente al espejo.

“Amigos, sé que el video que circula se ve mal. Pero hay dos lados en cada historia. Fui víctima de una trampa. La familia Rossini es una mafia. Me extorsionaron durante años. Y sobre el embarazo… tengo pruebas de que Isabela me ha sido infiel. Ese bebé no es mío. Por eso la eché. Por dignidad. Y ahora, su padre amenaza mi vida. Si algo me pasa, hago responsable a Roberto Rossini.”

El celular se me resbaló de las manos y cayó sobre el edredón.

Infiel. El maldito se atrevía a decir que yo, que pasé tres años inyectándome hormonas, midiendo mi temperatura basal y rezándole a todos los santos para darle un hijo, le había sido infiel.

La rabia que sentí fue tan intensa que me mareé. Quería gritar, quería romper algo. Pero entonces, recordé las palabras de mi padre: “En esta casa no se llora”. Y recordé mi propio pensamiento en la camioneta: “Ahora era una madre leona”.

Me sequé las lágrimas furiosas. Max quería jugar sucio en los medios porque sabía que en los tribunales estaba perdido. Quería destruir mi reputación para que, cuando salieran a la luz sus fraudes financieros, pareciera una venganza de una ex despechada y un suegro mafioso. Era una estrategia de “cortina de humo”. Y era brillante.

Me levanté de la cama. Me dolían las rodillas, pero el dolor me servía de ancla. Caminé hacia el espejo de cuerpo entero del armario. Vi a una mujer con el rímel corrido, el pelo enmarañado y un camisón de franela que me quedaba grande.

—Se acabó la víctima, Isabela —le dije a mi reflejo—. Si quieres guerra, vas a tener guerra. Pero yo no voy a pelear en Instagram. Yo voy a pelear con papeles.

A la mañana siguiente, la hacienda amaneció rodeada. No por enemigos, sino por periodistas. Había drones zumbando sobre los muros perimetrales como mosquitos metálicos. Bravo y su equipo estaban lidiando con ellos, bloqueando las cámaras con paraguas negros y láseres.

Bajé al desayuno vestida, no con ropa de descanso, sino con un traje sastre azul marino que tenía guardado en el fondo del armario. Me había peinado yo misma, un chongo estricto y sin maquillaje, salvo por un poco de labial rojo. Mi armadura.

Mi padre estaba en la cabecera de la mesa de caoba, leyendo el periódico (sí, él todavía leía papel) y bebiendo café negro. Al verme, arqueó una ceja.

—Te dije que descansaras.

—Y yo te escuché, pero Max no está descansando, papá. Ya viste el video.

Mi padre arrugó el periódico con una mano.

—Pura basura. Nadie le cree.

—La mitad de internet le cree, papá. La duda vende. Y si la gente cree que el bebé no es suyo, van a cuestionar tu legitimidad para atacarlo. Van a decir que eres un suegro vengativo cubriendo las “puterías” de su hija. Perdón por la palabra, pero así lo van a ver.

Me senté a su lado y me serví café. Mis manos ya no temblaban.

—¿Qué propones entonces? ¿Salir a dar una entrevista llorando? Eso es lo que quieren. Circo.

—No. Quiero acceso a los servidores de Sterling Tech. Quiero ver los libros contables reales, no los que Max te presentaba en las juntas trimestrales.

Mi padre me miró con curiosidad, dejando la taza sobre el plato.

—Tú eres abogada, Isabela, no contadora forense.

—Fui asistente legal tres años, papá. Y conozco a Max. Sé cómo piensa. Sé sus contraseñas. Usaba variaciones de su fecha de nacimiento y el nombre de su primer perro, “Bono”. Es un narcisista predecible. Si hay algo escondido, yo lo voy a encontrar más rápido que tus auditores externos, porque yo sé dónde buscar: en los gastos personales, en los viajes “de negocios” que hacía los fines de semana.

Don Roberto sonrió. Fue esa sonrisa torcida y peligrosa que me dio en la gala.

—Bravo —gritó sin voltearse.

El jefe de seguridad apareció en el umbral como un fantasma gigante.

—¿Señor?

—Dale a mi hija la laptop encriptada. Y consíguele acceso remoto al servidor principal de la empresa. La Patrona va a trabajar hoy.

Pasé las siguientes ocho horas encerrada en el despacho de mi padre. Mis ojos ardían de tanto mirar hojas de cálculo y correos electrónicos. Max había sido cuidadoso, pero no perfecto. Encontré el patrón.

Había una empresa fantasma llamada “Consultoría Vane & Asociados”. Vane. Como Camila Vane.

Max había estado desviando cientos de miles de dólares mensuales bajo el concepto de “Asesoría de Imagen y Marketing” a una cuenta a nombre de la hermana de Camila. Pero eso no era lo peor. Lo peor era el origen de esos fondos.

No venían de las ganancias legítimas de Sterling Tech. Venían de una sub-cuenta llamada “Proyecto Icarus”.

Rastreé el Proyecto Icarus. Era un algoritmo. Un programa beta que Max había jurado cancelar por “falta de ética”. Supuestamente, era una IA diseñada para predecir comportamientos de consumo, pero al revisar el código y los registros de datos, me di cuenta de la verdad horrorosa.

Icarus no predecía consumo. Icarus minaba datos biométricos y de ubicación de los usuarios de la app de Sterling, y los vendía al mejor postor.

Y los compradores no eran agencias de publicidad. Eran empresas de seguridad privada dudosas, grupos políticos en Centroamérica y… una dirección IP que rebotaba en Rusia.

Sentí náuseas. Max no solo estaba robando dinero de mi padre. Estaba vendiendo la privacidad de millones de mexicanos a entidades extranjeras. Si esto salía a la luz, no solo Max iría a la cárcel; la empresa de mi padre, Inversiones R&R, quedaría destruida por asociación. Nos congelarían todo. Seríamos parias internacionales.

—Maldito imbécil —susurré.

Max tenía una bomba atómica en las manos y nos estaba extorsionando con detonarla si no le dábamos dinero y una salida segura. Ese era el “juego real”.

Tenía que actuar rápido. Si le decía a mi padre, él enviaría a Bravo a “solucionarlo” a la antigua, y eso podría provocar que Max soltara la información como un mecanismo de hombre muerto. Necesitaba neutralizar a Max sin violencia, o al menos, sin la violencia que deja cadáveres.

Necesitaba a alguien adentro. Alguien que tuviera acceso físico a Max y a sus dispositivos ahora mismo.

Miré el nombre en la pantalla: “Consultoría Vane”.

Camila.

La mujer que traía puesto el collar de mi abuela. La mujer que se rió de mí desde el balcón. Odiaba cada fibra de su ser, pero en ese momento, me di cuenta de algo que vi en el video de chismes. Camila tenía miedo. En el video, mientras Max hablaba, ella temblaba. Max la había empujado frente a las cámaras, la había expuesto. Ella ya no era la amante glamorosa; era la cómplice pública. Y si Max caía, ella caía con él.

Tomé mi teléfono personal. Marqué un número que había encontrado en los registros de llamadas de Max.

Uno. Dos. Tres tonos.

—¿Quién habla? —La voz de Camila sonaba chillona y nerviosa.

—Hola, Camila. Soy Isabela. No cuelgues, a menos que quieras pasar los próximos veinte años en el penal de Santa Martha Acatitla por lavado de dinero y espionaje industrial.

Silencio al otro lado. Solo se escuchaba su respiración agitada.

—¿Qué quieres? —susurró ella—. Max está aquí al lado, en el baño. Si me oye…

—No me importa Max. Me importas tú. ¿Sabías que las transferencias a nombre de tu hermana te vinculan directamente con una red de venta ilegal de datos biométricos? Max fue listo, Camila. No puso su nombre en esas cuentas. Puso el tuyo y el de tu familia.

Escuché un sollozo ahogado.

—Él me dijo que era para evadir impuestos… que era normal…

—Te mintió. Te está usando de escudo humano. Cuando la bomba estalle, y va a estallar mañana, él va a decir que tú eras la autora intelectual y él solo una víctima de tu seducción. Adivina a quién le van a creer los jueces. ¿Al CEO carismático o a la amante ambiciosa?

—¡Es un maldito! —Camila lloraba abiertamente ahora—. Isabela, tienes que ayudarme. Me golpeó. Ayer, cuando llegamos al hotel, me dio una cachetada porque dice que por mi culpa tu papá se dio cuenta del collar. Me quitó mi pasaporte.

Sentí una punzada de algo parecido a la lástima, pero la aplasté. No era momento para la sororidad ciega, era momento de estrategia.

—Escúchame bien, Camila. Tienes una oportunidad para salvarte. Solo una. Necesito el disco duro externo. El gris, marca LaCie, el que Max nunca deja solo.

—Lo tiene en el maletín. Duerme con él.

—Necesito que lo saques. Ahora.

—¡Me va a matar si me ve!

—Si no lo sacas, mi padre va a publicar las pruebas que te incriminan a ti sola. Tú eliges: enfrentarte a Max o enfrentarte a Don Roberto Rossini.

Hubo una pausa larga. Sabía que el nombre de mi padre pesaba más que el miedo a un golpe de Max.

—¿Dónde te veo?

—En el Starbucks de Plaza Satélite. En una hora. Y Camila… si es una trampa, recuerda que mi papá no avisa. Ejecuta.

Colgué.

Me levanté, cerré la laptop y fui al despacho de mi padre. Él estaba hablando por teléfono, gritándole a algún editor de periódico. Colgó al verme.

—¿Qué encontraste?

—Encontré cómo ganarle, papá. Pero necesito salir.

—¡Ni loca! Max está suelto.

—Max está en un hotel Holiday Inn en Patriotismo, escondido. Yo voy a ir a Satélite. Voy a ver a Camila.

—¿A la amante? ¿Para qué? ¿Para jalarle las greñas? Eso es muy de barrio, Isabela.

—No, papá. Voy a recoger la bala de plata que va a matar a Max. Y necesito que Bravo venga conmigo, pero que se quede lejos. Esto lo tengo que hacer sola, cara a cara.

Mi padre me estudió durante un minuto eterno. Vio algo en mí que no había visto antes. Quizás vio a su propia madre, una mujer que según cuentan, defendió su rancho con una escopeta en la Revolución.

—Llévate la blindada. Y Bravo va pegado a ti. Si esa mujer hace un movimiento extraño, mis hombres entran.

—Trato hecho.

El viaje a Satélite fue tenso. La ciudad estaba nublada, gris, como presagiando tormenta. Al llegar a la plaza, me puse unos lentes oscuros y una gorra. Parecía una celebridad intentando pasar desapercibida, o una fugitiva.

Entré al café. Estaba lleno de gente trabajando en sus laptops y señoras copetonas platicando. En una mesa del fondo, vi a Camila.

Se veía fatal. Llevaba una sudadera con capucha enorme y gafas de sol, pero podía ver un moretón asomando en su pómulo, mal cubierto con maquillaje. Estaba temblando sobre un té helado.

Me senté frente a ella sin saludar.

—¿Lo traes?

Camila saltó en su asiento. Se quitó las gafas. Sus ojos estaban inyectados de sangre y terror.

—Isabela… perdóname. Yo no sabía lo del embarazo, te lo juro. Max me dijo que ustedes ya ni dormían juntos, que estaban separados de hecho…

—Cállate, Camila. No me interesan tus disculpas. Me interesa mi futuro y el de mi hijo. ¿Traes el disco?

Ella miró a los lados, paranoica. Metió la mano en su bolso Louis Vuitton (probablemente pagado con mi dinero) y sacó el pequeño rectángulo metálico. Lo puso sobre la mesa, cubriéndolo con una servilleta.

—Aquí está. Pero tienes que prometerme algo.

—No estás en posición de negociar.

—¡Por favor! —su voz se quebró—. Tienes que ayudarme a salir del país. Él me va a buscar. Me dijo que si lo traicionaba me iba a hacer pedazos. Y él conoce gente… gente mala, Isabela. Rusos.

Rusos. Confirmado. La conexión con la IP que encontré.

Tomé el disco duro y lo guardé en mi bolso. Sentí su peso frío. Ahí estaba la vida de Max.

—Vete a la terminal de autobuses del Norte. Compra un boleto a Monterrey en efectivo. De ahí cruza a McAllen por tierra. No uses aviones, no uses tarjetas. Desaparece, Camila. Es el único consejo que te voy a dar. Y reza porque este disco tenga lo que necesito, porque si no, yo misma le daré tu ubicación a la policía.

Me levanté. Camila se quedó ahí, pequeña y derrotada, llorando sobre su té.

Salí del café con el corazón latiendo a mil por hora. Caminé hacia la salida de la plaza donde Bravo me esperaba con la camioneta en marcha.

—Lo tengo —le dije a Bravo por el auricular—. Vámonos.

Pero antes de que pudiera dar un paso más hacia la calle, una mano fuerte me agarró del brazo y me jaló hacia un callejón de servicio, lejos de la vista de Bravo.

—¿A dónde crees que vas con eso, mi amor?

La voz. Esa voz que alguna vez me dijo “te amo” en el altar.

Max.

Estaba ahí, parado entre los contenedores de basura, vestido con ropa deportiva negra y una gorra calada. Tenía una navaja en la mano. Sus ojos estaban desorbitados, las pupilas dilatadas. Drogas. Cocaína, seguramente.

—Dámelo, Isabela —gruñó, acercando la navaja a mi vientre—. Dámelo o te juro que le saco el bebé aquí mismo.

El miedo me paralizó por un segundo. Estaba solo a diez metros de mi seguridad, pero en un punto ciego. Bravo no podía verme.

—Max, estás loco. Te vas a podrir en la cárcel.

—¡Me vale madre la cárcel! ¡Ese disco es mi seguro de vida! ¡Esos rusos no perdonan, Isabela! Si no les entrego la actualización del algoritmo hoy, soy hombre muerto. ¡DÁMELO!

Me empujó contra la pared de ladrillo. Sentí el filo de la navaja rozar la tela de mi saco, justo sobre mi ombligo. Mi instinto de madre se activó con una violencia primitiva. No iba a dejar que tocara a mi hijo.

—¡Bravo! —grité con todas mis fuerzas, al mismo tiempo que le daba un rodillazo en la entrepierna a Max.

No fue un golpe técnico, fue un golpe desesperado. Max soltó un alarido y se dobló, pero no soltó la navaja. Lanzó un tajo ciego hacia mi cara. Me agaché, pero sentí el ardor de un corte en mi mejilla.

—¡Perra!

Se abalanzó sobre mí. Yo caí al suelo, protegiendo mi vientre con mi cuerpo, esperando la estocada final.

Dos detonaciones secas resonaron en el callejón.

Pum. Pum.

Max se quedó congelado. Soltó la navaja, que cayó al suelo con un tintineo metálico. Me miró con una expresión de sorpresa total. Luego, miró hacia su hombro derecho, donde una mancha roja comenzaba a expandirse rápidamente en su sudadera. Y luego a su pierna.

Cayó de rodillas, y luego de cara al pavimento sucio.

Bravo estaba al final del callejón, con la pistola humeante en la mano, en posición de tiro perfecta. Detrás de él, cuatro guardias más corrían hacia nosotros.

—¡Señora! —Bravo llegó a mi lado en un segundo, pateando la navaja lejos de Max—. ¿Está bien?

Me toqué la mejilla. Sangre. Pero mi vientre estaba intacto.

Miré a Max. Estaba gimiendo, retorciéndose de dolor, pero vivo. Bravo le había disparado para neutralizar, no para matar. Hombro y pierna. Profesional.

—Estoy bien —dije, temblando mientras Bravo me ayudaba a levantarme—. Estoy bien.

Max me miró desde el suelo, con la cara pegada a un chicle viejo.

—Isa… ayúdame… me duele…

Me acerqué a él. Mis zapatos de tacón quedaron a centímetros de su nariz.

—Te lo advertí, Max. Olvidaste leer la letra chiquita.

Saqué el disco duro de mi bolso y se lo mostré.

—Esto se va directo a la Fiscalía. Y tú te vas directo al hospital del reclusorio. Espero que te gusten los compañeros de celda, porque a los violadores y a los golpeadores de mujeres no les va muy bien ahí adentro.

Me giré hacia Bravo.

—Llamen a la ambulancia y a la policía. Y avísenle a mi papá. Díganle que la Patrona ya terminó su chamba por hoy.

Caminé hacia la camioneta, con la sangre escurriendo por mi mejilla, pero con la cabeza más alta que nunca. La guerra había terminado. Y yo, Isabela Rossini, no solo había sobrevivido. Había ganado.

Mientras subía al auto, sentí una pequeña burbuja, un aleteo en mi vientre. Era muy pronto, lo sé, quizás eran gases, o quizás era mi imaginación. Pero me gustó pensar que era mi bebé, dándome una pequeña patada de aprobación.

“Todo va a estar bien, mi amor”, pensé. “Ahora sí, todo es nuestro”.

PARTE FINAL: EL LEGADO DE LA LEONA Y EL NUEVO IMPERIO ROSSINI

Las sirenas de la ambulancia y las patrullas pintaban de rojo y azul las paredes de ladrillo del callejón en Satélite, creando una discoteca macabra. Me sentía extrañamente desconectada de mi cuerpo mientras un paramédico presionaba una gasa estéril contra mi mejilla derecha. La sangre ya había dejado de escurrir caliente hacia mi cuello, pero el ardor seguía ahí, un recordatorio palpitante de lo cerca que estuve de perderlo todo.

—Señora, necesitamos llevarla al Hospital Ángeles para una revisión completa. El corte es profundo, va a necesitar sutura —dijo el paramédico, un joven con cara de no haber dormido en dos días.

—Estoy bien —insistí, aunque mis manos no dejaban de temblar—. Primero quiero ver que se lo lleven.

Señalé hacia la camilla donde tenían a Max. Ya no se veía como el “Rey de Sterling Tech”. Esposado a los barandales de la camilla, con la ropa deportiva empapada de sangre en el hombro y la pierna, parecía un muñeco roto. Gritaba improperios, mezclando insultos con súplicas, delirando por el dolor y, seguramente, por la abstinencia de la cocaína que empezaba a golpear su sistema.

Bravo se acercó a mí. Había guardado el arma, pero seguía en modo combate, sus ojos escaneando cada sombra, cada ventana, cada movimiento.

—Ya está asegurado, Patrona —dijo. Fue la primera vez que me llamó así. No “señora”, no “señorita Isabela”. Patrona. El título pesaba, pero se sentía correcto—. La policía estatal ya tomó custodia. El Comandante Rojas es amigo de su padre; se asegurará de que este infeliz no llegue a un hospital privado, sino directo al hospital de Xoco en calidad de detenido, y de ahí al Reclusorio Norte.

—El disco duro —dije, aferrándome a mi bolso.

—Démelo a mí. Yo se lo entregaré personalmente a los peritos de la Fiscalía Especializada. Si usted se lo queda, se convierte en objetivo.

Dudé un segundo, pero vi la lealtad inquebrantable en los ojos oscuros de Bravo. Se lo entregué. En ese pequeño rectángulo de metal estaba la condena de Max y la libertad de mi empresa.

En ese momento, una camioneta Suburban negra rompió el cerco policial a toda velocidad, frenando con un chirrido de llantas. Mi padre bajó antes de que el vehículo se detuviera por completo. Nunca, en mis treinta años de vida, había visto a Don Roberto Rossini correr. Pero esa noche corrió.

—¡Isabela!

Me envolvió en sus brazos con tal fuerza que me sacó el aire. Sentí su corazón latiendo desbocado contra mi pecho. El hombre de hielo, el empresario intocable, estaba temblando.

—Perdóname, hija. Perdóname por dejarte ir sola —susurró contra mi cabello, su voz quebrada—. Si ese bastardo te hubiera…

—No lo hizo, papá —me separé un poco para mirarlo a los ojos, ignorando el dolor de mi mejilla—. Ganamos.

Él vio la sangre en mi cara y su expresión se endureció, transformándose en una máscara de furia bíblica. Giró la cabeza hacia la ambulancia donde subían a Max.

—Voy a matar a ese hijo de perra —gruñó, haciendo ademán de ir hacia allá.

Lo detuve, poniendo una mano en su pecho.

—No. Ya está muerto, papá. Solo que todavía no le avisan. Dejemos que la ley lo entierre. Tú y yo tenemos una empresa que salvar y un bebé que cuidar.

Al mencionar al bebé, la furia de mi padre se disipó, reemplazada por una preocupación infinita. Me ayudó a subir a su camioneta, ignorando a los paramédicos de la ambulancia pública.

—Nos vamos al hospital. Ahora. Y quiero seguridad triple en el perímetro. Nadie entra, nadie sale sin mi autorización. ¿Entendido?

Mientras la camioneta arrancaba, dejé caer la cabeza en el asiento de piel. Cerré los ojos. La adrenalina empezaba a bajar y el dolor físico aparecía con fuerza: las rodillas, la espalda, la cara. Pero por dentro, sentía una paz extraña. La paz que queda después de la tormenta, cuando ves que los cimientos de tu casa aguantaron el huracán.

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Los días siguientes fueron una mezcla borrosa de declaraciones legales, médicos y estrategia corporativa.

El corte en mi mejilla requirió doce puntos. El cirujano plástico, el mejor de la ciudad, me aseguró que con láser y tiempo la cicatriz sería casi invisible.

—No —le dije mientras me miraba en el espejo de mano—. No quiero que desaparezca. Quiero que cicatrice bien, pero no me importa si se ve. Es mi recordatorio.

—¿Recordatorio de qué, señora? —preguntó el médico, desconcertado.

—De que nunca más voy a bajar la guardia.

El embarazo, contra todo pronóstico médico y gracias a lo que Nana Chole llamaba “la sangre necia de los Rossini”, seguía intacto. Mi bebé se aferraba a la vida con la misma tenacidad con la que yo me aferraba a mi dignidad.

Mientras yo estaba en reposo relativo en la hacienda, el mundo exterior ardía. La noticia del arresto de Maximilian Sterling fue la bomba mediática de la década.

El video de su detención, grabado por transeúntes, se viralizó en minutos. Ver al otrora “Golden Boy” de la tecnología gritando y sangrando, siendo sometido por la policía, destruyó cualquier simpatía que le quedara. Pero el golpe de gracia vino dos días después, cuando la Fiscalía General de la República dio una conferencia de prensa.

El contenido del disco duro era devastador.

Max no solo vendía datos. Max estaba lavando dinero para una célula del crimen organizado en Europa del Este y facilitando software de espionaje a gobiernos autoritarios. La “víctima” que lloraba en redes sociales resultó ser un depredador internacional.

Camila Vane desapareció. Se rumoreaba que había cruzado la frontera a pie por Laredo esa misma noche. Nunca la buscaron con demasiada intensidad; era un pez pequeño en un estanque de tiburones. Su castigo sería vivir huyendo, mirando siempre por encima del hombro, sabiendo que perdió su vida de lujos por apostarle al caballo equivocado.

Tres semanas después del incidente, me presenté en las oficinas de Sterling Tech. O mejor dicho, en las oficinas de lo que pronto volvería a ser “Grupo Rossini”.

Llevaba un vestido de maternidad elegante, color crema, que disimulaba mi vientre de tres meses, y un saco sobre los hombros. La cicatriz en mi mejilla aún estaba roja, una línea fina que cruzaba mi pómulo, pero no la cubrí con maquillaje. Entré caminando por la puerta giratoria principal, flanqueada por Bravo y mi padre.

El silencio en el lobby fue sepulcral. Recepcionistas, ejecutivos junior, personal de limpieza; todos se detuvieron.

Subimos al piso 45, a la sala de juntas principal. Ahí estaban los directivos que quedaban, los leales a Max, los que habían mirado hacia otro lado mientras él saqueaba la compañía. Estaban pálidos, sudorosos.

Me senté en la cabecera de la mesa. Mi padre se sentó a mi derecha, cediéndome el lugar de honor.

—Buenos días —dije. Mi voz no tembló.

—Señora Sterling… —empezó a decir el Director Financiero, un hombre llamado Cárdenas.

—Rossini —lo corregí secamente—. Mi apellido es Rossini. Y usted, Sr. Cárdenas, está despedido.

Cárdenas abrió la boca, indignado.

—¡No puede hacer eso! Tengo un contrato… el sindicato…

—Usted firmó balances fraudulentos durante dos años. Tengo pruebas de que sabía del “Proyecto Icarus”. Puede salir por esa puerta con su liquidación básica y firmar un acuerdo de confidencialidad, o puede salir esposado cuando deje entrar a los agentes federales que están esperando en el lobby. Usted decide.

Cárdenas se puso gris. Recogió su maletín y salió de la sala sin decir palabra.

Miré al resto de la mesa.

—¿Alguien más quiere defender la administración anterior?

Nadie se movió.

—Bien. A partir de hoy, esta empresa se purga. Vamos a cooperar al 100% con las autoridades. Vamos a pagar las multas que sean necesarias. Y vamos a cerrar la división de recolección de datos. Vamos a volver a lo básico: desarrollo de software empresarial seguro. Va a ser difícil. Vamos a perder dinero este año. Pero vamos a recuperar algo que Max vendió barato: nuestra reputación.

Mi padre me miró con orgullo. Puso su mano sobre la mía y asintió. Ese día, oficialmente, tomé las riendas.

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Los meses pasaron. Mi vientre creció, redondo y firme. La cicatriz en mi cara se volvió una línea plateada tenue.

El juicio de Max fue a puerta cerrada por temas de “seguridad nacional”, debido a la implicación de agencias extranjeras. No tuve que verlo en persona; mi testimonio fue grabado. Pero supe el veredicto por mi abogado.

Treinta y cinco años. Sin posibilidad de libertad condicional por los primeros veinte.

Lo enviaron a un penal de máxima seguridad en el Altiplano. Se acabaron los trajes de diseñador, las galas, el champagne. Ahora era solo un número más en el sistema, protegido en aislamiento no por ser especial, sino porque tenía demasiados enemigos que querían verlo muerto.

El día que dictaron sentencia, estaba en la habitación del bebé, doblando ropa pequeña. Sentí una punzada, no de tristeza, sino de cierre. Una puerta pesada de hierro que se cerraba para siempre.

—Ya está, mi amor —le susurré a mi panza, que ya era enorme—. El monstruo se fue para siempre.

Esa noche, rompí fuente.

No fue como en las películas, con gritos dramáticos y carreras locas. Fue tranquilo. Estaba leyendo en la biblioteca con mi padre cuando sentí el líquido caliente bajando por mis piernas.

—Papá —dije, cerrando el libro—. Creo que ya es hora.

Don Roberto Rossini, el hombre que enfrentaba cárteles y crisis bursátiles sin pestañear, se puso blanco como el papel.

—¡Chole! ¡Bravo! ¡El coche! ¡Las maletas! —empezó a gritar, corriendo en círculos.

Me reí. Me reí entre las contracciones.

El parto fue largo. Doce horas de labor. Doce horas de dolor que me partía en dos, pero un dolor con propósito. No como el dolor del golpe en la banqueta, que era vacío y cruel. Este era un dolor de vida.

Cuando finalmente escuché el llanto, un grito potente y enojado que llenó la sala de partos, supe que todo había valido la pena.

—Es un niño —dijo el doctor, poniéndolo sobre mi pecho.

Era pequeño, resbaladizo y perfecto. Tenía mucho cabello negro y abría los ojos buscando la luz. No tenía nada de Max. Sus ojos eran oscuros, profundos, como los de mi padre. Como los míos.

Mi padre entró poco después, caminando de puntitas como si entrara a una iglesia. Se acercó a la cama y miró al bulto envuelto en sábanas azules. El gran Patrón Rossini lloró. Lloró sin vergüenza, dejando que las lágrimas cayeran sobre su traje.

—¿Cómo se va a llamar? —preguntó con voz ronca, extendiendo un dedo que el bebé agarró con fuerza sorprendente.

Lo había pensado mucho. No quería nombres del pasado. No quería “Robertos” ni “Maximilianos”. Quería un nombre nuevo.

—Leonardo —dije, besando la cabecita de mi hijo—. Porque es un león. Sobrevivió a todo antes de nacer. Leonardo Rossini.

—¿Solo Rossini? —preguntó mi padre.

—Solo Rossini. El otro apellido no se lo ganó.

---

CINCO AÑOS DESPUÉS

El jardín de la hacienda “La Escondida” estaba decorado con globos y serpentinas. Había un inflable gigante en forma de castillo y niños corriendo por todos lados. Era el cumpleaños número cinco de Leo.

Yo estaba sentada en una mesa bajo la sombra de un fresno, platicando con algunos socios y amigos. La vida había cambiado. “Rossini Tech” (el nuevo nombre de la empresa) era líder en ciberseguridad en América Latina. No éramos la empresa más grande del mundo, ni la más llamativa, pero éramos la más confiable. Y en este mundo de mentiras digitales, la confianza valía oro.

Mi padre, ya retirado oficialmente, se dedicaba a malcriar a su nieto. Lo vi a lo lejos, enseñándole a Leo cómo sostener un bat de béisbol. Mi padre caminaba más lento ahora, y usaba el bastón por necesidad, no por estilo, pero se veía más feliz que nunca. Se había quitado la armadura de guerra para ser simplemente “El Abuelo”.

—Señora Isabela —Bravo se acercó a mi mesa. Tenía algunas canas en la sien, pero seguía siendo una montaña de músculos—. Llegó esto al buzón de la entrada. No tiene remitente, pero pasó el escáner de seguridad.

Me entregó un sobre barato, de papel manila amarillento.

Lo abrí con cuidado.

Adentro había una hoja de cuaderno arrancada y un recorte de periódico viejo y arrugado. El recorte era la foto de mi padre y yo saliendo del hospital con Leo recién nacido.

La carta estaba escrita con letra temblorosa, casi ilegible.

“Me enteré que es su cumpleaños. Dicen aquí adentro que te va muy bien. Que eres una mujer importante. Yo estoy enfermo. Los riñones. Dicen que no me queda mucho. Solo quería… quería saber si él pregunta por mí. Si sabe que existo. Perdón. – M.”

Sentí una oleada de lástima. No odio, no rencor. Solo lástima. Lástima por el hombre que lo tuvo todo y terminó escribiendo cartas en una celda, muriendo solo por sus propias decisiones.

Miré hacia el jardín. Leo acababa de pegarle a la pelota.

—¡Eso, campeón! ¡Corre, corre! —gritaba mi padre, aplaudiendo.

Leo corría hacia la primera base, riendo con esa risa limpia y cristalina que solo tienen los niños amados y seguros.

—No —susurré para mí misma—. Él no pregunta por ti. Él ni siquiera sabe que existes. Y nunca lo sabrá.

Rompí la carta en cuatro pedazos. Luego en ocho.

—¿Todo bien, Patrona? —preguntó Bravo, observando mis manos.

—Todo perfecto, Bravo —le entregué los pedazos de papel—. Tira esto a la basura. Es solo publicidad vieja que no necesitamos.

Me levanté y caminé hacia el jardín. El sol de la tarde caía dorado sobre el pasto. Mi cicatriz brillaba un poco bajo la luz, mi medalla de honor.

—¡Mamá, mamá! ¡Hice un home run! —gritó Leo, corriendo hacia mí y abrazándome las piernas.

Lo cargué en brazos, aunque ya estaba pesado. Olía a sol, a pastel y a tierra. Olía a futuro.

—Lo vi, mi amor. Eres el mejor —le dije, dándole vueltas en el aire.

Mi padre se acercó, respirando agitado pero sonriendo.

—Tiene buen brazo, eh. Va a ser pitcher o va a ser abogado, una de dos —bromeó.

—Va a ser lo que él quiera ser, papá —dije, bajando a Leo—. Pero sobre todo, va a ser un hombre de bien.

Nos quedamos ahí los tres, la dinastía Rossini. No la dinastía del dinero o del poder, sino la de la resiliencia. Habíamos pasado por el fuego y habíamos salido forjados en acero.

Miré hacia la entrada de la hacienda. Recordé aquella noche, cinco años atrás, cuando llegué rota, humillada y sangrando. Parecía otra vida. Esa Isabela murió en la banqueta de Lomas para que esta Isabela pudiera nacer.

Y valió la pena. Cada lágrima, cada gota de sangre, cada noche de miedo. Todo valió la pena por este momento de sol.

—¿Vamos a partir el pastel? —preguntó Leo, jalándome de la mano.

—Vamos —contesté.

Caminamos hacia la mesa principal. Nana Chole, ahora en silla de ruedas pero con la misma voz de mando, dirigía la operación de las velas.

Mientras todos cantaban “Las Mañanitas”, miré al cielo azul de México.

“Jaque mate, Max”, pensé. “Jaque mate”.

Soplamos las velas. El humo se elevó y desapareció en el viento, igual que los fantasmas del pasado. Y por primera vez en mucho tiempo, el futuro no era algo por lo que tenía que pelear; era algo que simplemente tenía que disfrutar.

La Patrona estaba en casa. Y esta vez, la casa era verdaderamente suya.

FIN