Soy Alma. Y te juro que la primera vez que sentí el g*lpe, no fue el agua helada de la alberca lo que me robó el aire… fue la frase que el muy maldito me escupió antes de hacerlo.

—¿Qué d*ablos haces tú aquí? —me dijo, con esa sonrisita que tienen los hombres que creen que el mundo es su patio de recreo.

Estábamos en la terraza de un hotel en Polanco, de esos donde el mármol brilla tanto que te encandila el ego. Todo parecía una postal navideña, con las palmeras decoradas con luces doradas y gente bebiendo copas que cuestan más que la despensa de una familia entera. Yo solo estaba ahí apoyando a mi esposo, Diego.

Pero entonces llegó él. Reginaldo Villaseñor, el “tiburón” inmobiliario de Monterrey. Se me acercó con tres de sus guardaespaldas, bloqueándome el paso en un semicírculo perfecto, como hacen los cobardes que se sienten valientes en manada.

—No nos han presentado —dijo con una cortesía más falsa que sus promesas de campaña—. ¿Qué le hace creer que puede estar aquí?.

Alcé la barbilla. No me iba a achicar. —Estoy aquí por lo mismo que usted. Porque fui invitada.

Uno de sus achichincles soltó una risa burlona. Reginaldo dio un paso, invadiendo mi espacio personal, con ese olor a alcohol caro y prepotencia.

—No tan rápido —me cortó el paso—. Hay lugares… y hay personas. Y en esta ciudad todavía hay un orden.

Sentí el borde frío de la alberca rozándome la espalda. El agua estaba tranquila, como si no supiera la porquería que estaba a punto de pasar. Traté de mantener mi voz de abogada, firme.

—Señor Villaseñor, está cometiendo un error del que se va a arrepentir.

Sus ojos brillaron con algo enfermo. Se acercó a mi oído y susurró: —¿Arrepentirme yo? Yo pago para que otros se arrepientan.

Y entonces, perdió los frenos. Gritó “¡Lárgate de aquí!” y me empujó con una v*olencia tan absurda que pareció una broma de mal gusto.

Mi vestido azul se hundió conmigo. El frío me taladró los huesos. Cuando salí a la superficie, tosiendo y con el rímel escurriendo por mi cara, vi lo peor: nadie me ayudó. La “gente bien” solo levantó sus celulares para grabar mi humillación.

Reginaldo se acomodaba el moño del esmoquin, satisfecho, creyendo que había puesto la “basura en su lugar”.

Lo que él no sabía es que mi esposo, Diego, acababa de cruzar las puertas de cristal de la terraza. Y su cara no era la del empresario tranquilo que todos conocían… era la de un hombre a punto de quemar el mundo.

¿QUÉ HARÍAS TÚ SI ALGUIEN TE HUMILLA ASÍ FRENTE A TU PAREJA?!

PARTE 2: LA FURIA SILENCIOSA Y EL PRECIO DE LA SOBERBIA

El tiempo, dicen, es relativo. Y te juro que en ese momento, sumergida en esa agua helada que olía a cloro y a vergüenza ajena, el tiempo no solo se detuvo: se congeló, se rompió en mil pedazos y se me clavó en la garganta.

Fueron solo unos segundos, quizás cinco o diez, desde que mi cuerpo rompió la superficie del agua hasta que logré sacar la cabeza, boqueando por aire, con los pulmones ardiendo y el corazón golpeándome las costillas como si quisiera salirse de mi pecho para huir de ahí. Pero esos segundos fueron eternos. Debajo del agua, el sonido de la fiesta, esa música lounge pretenciosa que ponen en todos los hoteles de Polanco y el murmullo de las conversaciones vacías, se convirtió en un zumbido sordo, lejano. Por un instante, deseé quedarme ahí abajo. Deseé convertirme en parte del azulejo azul de la alberca, disolverme en el cloro y desaparecer. Porque sabía lo que me esperaba arriba: las miradas. Esas malditas miradas de juicio, de asco, de burla disfrazada de lástima.

Cuando emergí, la realidad me golpeó más fuerte que el agua. El frío de la noche en la Ciudad de México no perdona, y menos cuando estás empapada hasta los huesos con un vestido de seda que se te pega al cuerpo como una segunda piel traicionera, revelando todo, haciéndote sentir más desnuda, más vulnerable, más expuesta.

Me quité el cabello de la cara con un movimiento torpe, desesperado. El rímel me ardía en los ojos, nublándome la vista, pero no lo suficiente como para no verlos. Ahí estaban. La “crema y nata” de la sociedad, los dueños de las constructoras, las esposas que gastan en un bolso lo que mi mamá ganaba en un año, los “influencers” que se creen la realeza moderna. Y ninguno, absolutamente ninguno, hizo el más mínimo intento de acercarse.

Al contrario.

Vi cómo se formaba ese círculo de aislamiento a mi alrededor. Era como si yo tuviera una enfermedad contagiosa, la lepra de la “naca” que se atrevió a confrontar al gran Reginaldo Villaseñor. Vi los celulares. Decenas de ellos. Pantallas brillantes apuntándome como armas, capturando mi desgracia en 4K para subirla a sus historias de Instagram, para compartirla en sus grupos de WhatsApp con títulos burlones. Podía escuchar sus risitas nerviosas, sus susurros venenosos.

—Ay, no, qué oso… —¿Viste cómo cayó? Parecía costal de papas. —Eso le pasa por igualada, ¿quién se cree que es?

Cada comentario era una pedrada. Pero nada dolía más que ver a Reginaldo. El tipo estaba ahí, de pie junto al borde, sacudiéndose una gota de agua imaginaria de su solapa de seda italiana. Me miraba desde arriba, con esa superioridad asquerosa de quien piensa que la dignidad de los demás es un tapete para limpiar sus zapatos caros. Sus guaruras, esos tres armarios con trajes dos tallas más chicos de lo que deberían, se reían con él, celebrando la “hazaña” de su patrón como si hubiera ganado una medalla olímpica en lugar de agredir a una mujer.

—Te dije que te largaras —soltó Reginaldo, y su voz retumbó en el silencio tenso de la terraza—. Ojalá el agua te limpie lo corriente, aunque lo dudo. Eso se trae en la sangre, reinita.

Sentí las lágrimas mezclarse con el agua de la alberca en mi cara. La humillación era un ácido que me corría por las venas. Quería gritarle, quería salir y arañarle esa cara de mirrey prepotente, pero el frío me tenía temblando, los dientes me castañeaban sin control y mis piernas se sentían de plomo. Estaba paralizada.

Y entonces, lo vi.

Ocurrió en cámara lenta. Las puertas de cristal de la terraza, esas enormes hojas corredizas que separaban el salón principal del área de la alberca, ya estaban abiertas, pero la figura que las cruzó cambió la atmósfera del lugar instantáneamente.

Era Diego. Mi Diego.

Pero no era el Diego que me prepara el café por las mañanas cantando desafinado canciones de Luis Miguel. No era el Diego que se pone nervioso cuando tiene que hablar en público o el que juega con nuestros sobrinos en el piso. Este era un desconocido.

Llevaba su traje gris Oxford, el que le regalé para nuestro aniversario, impecable. Pero su postura… Dios mío, su postura. Caminaba con una rigidez aterradora, con los puños cerrados a los costados tan fuerte que, incluso desde la distancia, podía ver cómo sus nudillos estaban blancos, totalmente desprovistos de sangre.

Su rostro no estaba rojo de furia. No estaba gritando. Y eso fue lo que me heló la sangre más que el agua de la alberca. Su cara era una máscara de piedra, pálida, inexpresiva, excepto por sus ojos. Sus ojos estaban fijos en mí, en mi figura temblorosa dentro del agua, y luego, con un movimiento mecánico, lento y depredador, se desviaron hacia Reginaldo.

El silencio en la terraza cambió de textura. Ya no era el silencio de la burla o la expectativa del chisme. Se transformó en un silencio denso, pesado, peligroso. El tipo de silencio que precede a un desastre natural o a una explosión. Incluso la música pareció bajar de volumen, aunque sé que eso fue solo mi percepción, mi cerebro enfocándose en la amenaza inminente.

Diego no corrió. Caminó. Paso a paso, sus zapatos de suela dura resonando contra el mármol con un clac, clac, clac que sonaba como la cuenta regresiva de una bomba.

Reginaldo, que estaba de espaldas a la entrada disfrutando de su “victoria”, no lo vio venir al principio. Pero sus guardaespaldas sí. Vi cómo se tensaron. El instinto animal les advirtió que algo venía hacia ellos, algo que no encajaba en su guion de “nadie toca al patrón”.

—¡Diego! —intenté gritar, pero me salió un graznido ahogado. Tenía miedo. Pánico absoluto. No por mí, sino por él. Reginaldo Villaseñor no era un simple empresario grosero; era un tipo con conexiones turbias, con amigos en la política, con gente que desaparece problemas. Si Diego lo tocaba, si le ponía un solo dedo encima, nos destruirían. Nos meterían a la cárcel, nos quitarían todo.

Pero Diego no me escuchó. O si me escuchó, no le importó.

Llegó al borde de la alberca, ignorando olímpicamente a Reginaldo y a sus gorilas. Se agachó, sin importarle que las rodillas de su pantalón de vestir se mancharan en el suelo mojado. Sus ojos, cuando se encontraron con los míos, se suavizaron por una fracción de segundo. Vi dolor en ellos. Un dolor profundo, lacerante, de verme así.

—Dame la mano, mi amor —dijo. Su voz era baja, ronca, pero firme. No temblaba.

Estiré mi brazo, sintiendo lo patética que me veía, chorreando agua sucia. Él me agarró con fuerza. Sus manos estaban calientes, vivas. Tiró de mí con una potencia que me sorprendió, sacándome del agua como si no pesara nada, como si fuera una pluma.

En cuanto mis pies tocaron el suelo frío, él ya se estaba quitando el saco. Lo hizo rápido, con movimientos eficientes, y me lo puso sobre los hombros. El calor de su cuerpo, que aún impregnaba la tela, me envolvió, y el olor a su loción, madera y cítricos, fue lo único que evitó que me desmoronara ahí mismo.

Me abrazó un segundo, apretándome contra su pecho, mojando su camisa blanca impoluta sin importarle un carajo.

—Estás helada —susurró contra mi pelo mojado—. Perdóname. Perdóname por no haber llegado cinco minutos antes.

—Vámonos, Diego —le supliqué, tiritando, aferrándome a sus solapas—. Por favor, vámonos ya. No hagas nada. Este tipo es peligroso.

Diego se separó de mí lentamente. Me miró a la cara, me limpió una lágrima con el pulgar con una ternura infinita, y luego, como si alguien hubiera apagado un interruptor de luz, la ternura desapareció. Se giró hacia Reginaldo.

El “tiburón” de Monterrey ya se había dado cuenta de la presencia de Diego. Se había girado, copa en mano, con una sonrisa burlona que no llegaba a sus ojos. Estaba evaluando a mi esposo: el traje (bueno, pero no de diseñador famoso), el reloj (un regalo sencillo), la postura. Reginaldo hizo su cálculo rápido: “Este es un nadie. Un empleado. Basura”.

—Vaya, vaya —dijo Reginaldo, arrastrando las palabras con ese acento norteño exagerado que usaba para intimidar—. Llegó el rescatista. ¿Tú eres el marido de la… sirena? —soltó una carcajada corta, buscando la complicidad de sus amigos, pero esta vez, las risas fueron menos entusiastas. Algo en la energía de Diego estaba poniendo nerviosa a la gente.

Diego no dijo nada. Dio un paso hacia él.

Los tres guardaespaldas se movieron al unísono, formando una barrera humana entre mi esposo y el magnate. Eran tipos grandes, con cicatrices, con esa mirada vacía de quien golpea por dinero.

—Jefe, tranquilo —dijo el guardaespaldas del centro, poniendo una mano en el pecho de Diego para detenerlo—. Mejor llévese a su señora y evítese problemas. Aquí no queremos…

No terminó la frase.

No vi exactamente qué hizo Diego, fue demasiado rápido. Solo vi un movimiento borroso de su brazo izquierdo, un crujido seco, y de repente, el guardaespaldas de cien kilos estaba en el suelo, agarrándose la muñeca y gritando de dolor. Diego le había torcido la articulación con una técnica que yo jamás le había visto. ¿Dónde había aprendido eso? ¿En sus clases de defensa personal de los sábados a las que yo siempre me burlaba que iba?

El círculo de gente jadeó. Un “¡Ah!” colectivo recorrió la terraza.

Los otros dos guardaespaldas se lanzaron hacia él.

—¡NO! —grité, cerrando los ojos.

Pero no hubo golpes.

—¡ALTO! —La voz de Diego fue un cañonazo. No gritó histéricamente, proyectó la voz con una autoridad que hizo vibrar los vidrios. Los dos gorilas se detuvieron en seco, confundidos por la seguridad aplastante de ese hombre al que segundos antes consideraban una presa fácil.

Diego se arregló los puños de la camisa, que ahora estaba manchada de agua y arrugada. No estaba agitado. Su respiración era tranquila. Miró a los guardaespaldas a los ojos, uno por uno.

—Si dan un paso más —dijo Diego, con una calma espeluznante—, perderán su licencia de portación de armas antes de que amanezca. Y tú, Ramírez —dijo, mirando al que estaba en el suelo—, tienes una orden de aprehensión pendiente en Jalisco por lesiones, ¿verdad? Sería una lástima que alguien llamara al comandante Torres ahora mismo para decirle que estás aquí, trabajando ilegalmente en la CDMX.

El tipo del suelo se quedó blanco. Los otros dos intercambiaron miradas de pánico. ¿Cómo sabía eso? Yo estaba igual de atónita. Diego es auditor. Se pasa la vida viendo números, hojas de cálculo, facturas aburridas. ¿Cómo demonios sabía el nombre y el historial criminal del guardaespaldas de Reginaldo Villaseñor?

Diego aprovechó la confusión y caminó a través de ellos como si fueran de humo. Se plantó frente a Reginaldo.

Ahora estaban cara a cara. Reginaldo era un poco más alto, pero en ese momento, parecía encogerse. La sonrisa se le había borrado. Sus ojos iban de sus guardaespaldas neutralizados a la cara impasible de mi esposo.

—¿Tú quién chingados te crees que eres? —escupió Reginaldo, intentando recuperar el control, intentando inflar el pecho—. ¿Sabes con quién estás hablando, imbécil? ¡Puedo comprar tu vida y la de tu p*ta familia con lo que traigo en la cartera!

Diego lo miró con una curiosidad científica, como si estuviera observando a un insecto raro bajo un microscopio.

—Reginaldo Villaseñor —dijo Diego, pronunciando su nombre como si fuera una mala palabra—. CEO de Grupo Inmobiliario Vancor. Dueño de la mitad de San Pedro Garza García, o eso te gusta decir. Accionista mayoritario del proyecto “Torre Esmeralda” aquí en Polanco.

Reginaldo parpadeó, sorprendido. —Así es, pendejo. Y eso significa que tú eres una hormiga para mí. Así que agarra a tu mujer mojada y lárgate antes de que me enoje de verdad y…

—El proyecto Torre Esmeralda —interrumpió Diego, alzando la voz solo un poco, lo suficiente para que las cincuenta personas más cercanas escucharan perfectamente—. Un proyecto de 1,200 millones de pesos. Financiado en un 60% por capital privado y un 40% por créditos puente del Banco del Norte.

La cara de Reginaldo cambió. El color rojo de la ira dio paso a un tono grisáceo. —¿De qué hablas? —preguntó, bajando la voz.

—El contrato de cierre financiero se firmaba mañana a las 9:00 AM, ¿correcto? —continuó Diego, implacable—. Todo depende de la auditoría final de cumplimiento de normas ambientales y de uso de suelo. El famoso “Sello Verde” que llevas seis meses presumiendo que ya tienes en la bolsa.

Reginaldo soltó una risa nerviosa. —¿Y qué? ¿Eres un ecologista o qué madres? A nadie le importa eso, todo está arreglado.

Diego sonrió. Pero no fue una sonrisa bonita. Fue una sonrisa de tiburón, mucho más afilada que la de Reginaldo.

—No, no soy ecologista. Soy Diego Albarrán. Soy el Auditor Senior Externo asignado por el consorcio de inversionistas alemanes que van a poner el 60% de tu capital.

El silencio que cayó sobre la terraza fue absoluto. Se podría haber escuchado caer un alfiler. Vi cómo a Reginaldo se le caía la copa de la mano. El cristal estalló contra el mármol, el vino tinto salpicó sus zapatos brillantes, pero él ni siquiera parpadeó. Estaba paralizado.

—Tú… tú eres Albarrán —balbuceó Reginaldo. Su arrogancia se había evaporado. Ahora era un niño asustado—. Pero… me dijeron que eras un señor mayor… que…

—Te dijeron mal —cortó Diego—. Llevo tres semanas revisando tus libros, Reginaldo. Y déjame decirte, son un desastre creativo. Sobornos disfrazados de consultorías, materiales de segunda calidad facturados como premium… Pero estaba dispuesto a ser objetivo. Estaba dispuesto a escuchar tus explicaciones mañana en la junta. A darte el beneficio de la duda profesional.

Diego dio un paso más hacia él, invadiendo su espacio vital, obligando a Reginaldo a retroceder hasta que sus talones chocaron con una maceta.

—Pero acabas de empujar a mi esposa a una alberca —dijo Diego, y su voz bajó a un susurro que me puso la piel de gallina—. La humillaste. La trataste como basura porque pensaste que no tenía a nadie. Porque pensaste que eras intocable.

Reginaldo estaba sudando. Gotas gruesas de sudor le corrían por la frente a pesar del frío. —Licenciado Albarrán, espere… podemos hablar. Fue un malentendido. Ella… ella se tropezó, yo traté de ayudarla… —miró a la gente alrededor, buscando apoyo, pero todos habían bajado los celulares. Nadie quería ser asociado con el barco que se estaba hundiendo.

—No me insultes más mintiendo —dijo Diego—. Vi lo que hiciste. Y todos ellos también —señaló a la multitud con un gesto vago—. Y lo que es peor para ti, Reginaldo… lo disfrutaste.

Diego sacó su celular del bolsillo interior del saco que yo tenía puesto. Me lo pidió con la mano suavemente. Se lo di, temblando. Marcó un número y puso el altavoz.

—¿Herr Müller? —dijo Diego en un alemán fluido. Yo sabía que hablaba inglés, ¿pero alemán? —Ja, Diego. Wie geht es dir? —respondió una voz al otro lado de la línea. Era el jefe de los inversionistas.

Diego cambió a español para que todos entendieran. —Hans, perdona la hora. Estoy aquí en el evento de bienvenida. Tengo una actualización crítica sobre el proyecto Torre Esmeralda.

—¡NO! —gritó Reginaldo, lanzándose hacia el teléfono.

Diego lo esquivó con un paso lateral sencillo, dejando que Reginaldo tropezara y cayera de rodillas al suelo. La imagen era patética: el gran magnate, de rodillas frente al auditor que había despreciado, manchado de vino, con la cara descompuesta por el terror.

—Dime, Diego, te escucho —dijo la voz en el teléfono.

—El CEO de la compañía, el señor Villaseñor, acaba de demostrar una conducta que viola la cláusula 4.2 de ética y responsabilidad social del pre-acuerdo. Además, tengo razones para creer que la inestabilidad emocional que está mostrando aquí es un reflejo de la gestión errática de los fondos. Recomiendo la suspensión inmediata de la firma de mañana y el inicio de una auditoría forense completa a sus cuentas personales y corporativas.

—Entendido, Diego. Confiamos en tu juicio. Cancela la reunión. Congelaremos la transferencia de fondos ahora mismo. Buenas noches.

La llamada terminó.

Reginaldo se quedó ahí, arrodillado, mirando el mármol como si fuera el fin del mundo. Y lo era. Su mundo. Acababa de perder 1,200 millones de pesos y su reputación, todo en menos de tres minutos.

Diego guardó el teléfono. Me miró. Su rostro volvió a ser el de mi esposo. La furia asesina se había guardado, reemplazada por esa preocupación protectora.

—¿Estás bien, amor? —me preguntó, ignorando al hombre destruido a sus pies. —Sí… —susurré. Todavía estaba en shock.

—Vámonos a casa. Te vas a enfermar.

Me tomó del brazo y comenzamos a caminar hacia la salida. La multitud se abrió como el Mar Rojo. Nadie dijo una palabra. Las mismas personas que se habían burlado de mí minutos antes, ahora bajaban la mirada, avergonzadas, o miraban a Diego con una mezcla de miedo y respeto reverencial.

Justo antes de cruzar las puertas, Diego se detuvo. Se giró una última vez hacia Reginaldo, que seguía en el suelo, sollozando, con sus guardaespaldas mirándolo sin saber qué hacer.

—Ah, Reginaldo —dijo Diego, su voz resonando clara en la noche—. Una cosa más.

Reginaldo levantó la cara, llena de moco y lágrimas.

—Espero que tengas un buen abogado penalista. Porque la auditoría es solo el comienzo. Mañana a primera hora, mi esposa presentará cargos por agresión física. Y yo me voy a encargar personalmente de que cada centavo que le robaste a tus socios salga a la luz.

Diego hizo una pausa y miró a todos los presentes, barriendo la terraza con la mirada.

—Y para el resto de ustedes… —dijo, con un tono decepcionado—. Qué vergüenza. De verdad. Qué pinche vergüenza que el dinero no compre la decencia.

Me apretó la mano y salimos de ahí.

Caminamos por el lobby del hotel, yo dejando un rastro de agua, él con la camisa manchada y sin saco. El valet parking nos trajo nuestro coche, un sedán modesto que desentonaba entre los Ferraris y las camionetas blindadas.

Cuando nos subimos y cerramos las puertas, el silencio del auto nos envolvió. Diego puso la calefacción al máximo.

Yo no podía dejar de temblar, y no era solo por el frío. Era la adrenalina. —Diego… —empecé a decir, pero se me quebró la voz.

Él suspiró, recargó la frente en el volante un segundo y luego me miró. Sus ojos estaban húmedos. —Te juro que quería matarlo, Alma. Cuando te vi en el agua… vi rojo. Tuve que usar cada gramo de autocontrol para no romperle el cuello ahí mismo.

—Lo destruiste, Diego —le dije, tomándole la mano—. Le quitaste todo. Eso fue… eso fue mucho peor que un golpe.

Diego arrancó el coche. —Se lo merecía. Nadie te toca. Nadie te humilla. Y menos un tipo que construyó su imperio sobre mentiras.

Mientras conducíamos por Reforma, viendo las luces de la ciudad pasar, pensé en lo que acababa de pasar. Pensé en cómo todos creen conocer a las personas. Yo creía que conocía a Diego. Creía que era el hombre más pacífico y predecible del mundo. Y resulta que estoy casada con un hombre capaz de derribar imperios con una llamada telefónica para defenderme.

Pero la historia no terminó ahí. Ojalá hubiera terminado ahí.

A la mañana siguiente, mientras yo estaba en cama con fiebre y un resfriado terrible, el teléfono de Diego empezó a sonar. Y no paró.

Primero fueron mensajes de felicitación de los socios alemanes. Luego, llamadas de periodistas. El video de mi caída y de la confrontación se había filtrado (obviamente, alguien no pudo resistir subirlo a TikTok). Pero el ángulo no mostraba a Diego como el villano, sino como el héroe vengador.

“El Lobo de la Auditoría”, lo bautizaron en redes.

Sin embargo, a mediodía, llegó un mensaje diferente. Un número desconocido. Solo decía: “No sabes con quién te metiste. El dinero va y viene, pero la sangre se paga con sangre. Cuida tu espalda y la de tu p*rra.”

Le mostré el mensaje a Diego. Su cara se endureció de nuevo, volviendo a esa máscara de piedra de la noche anterior. —No te preocupes —me dijo, borrando el mensaje—. Son patadas de ahogado.

Pero yo sabía que no era cierto. Reginaldo Villaseñor estaba acabado financieramente, sí. Pero un animal herido es cuando es más peligroso. Y en México, por desgracia, sicarios sobran cuando el dinero falta.

Diego se fue a la oficina a “terminar el papeleo”. Yo me quedé en casa, con una sensación horrible en el estómago. Miraba por la ventana cada cinco minutos, esperando ver una camioneta negra parada afuera.

A las 6:00 PM, sonó el timbre. Me sobresalté. Diego tenía llaves. Miré por la mirilla. No había nadie. Solo un sobre amarillo pegado en la puerta.

Abrí con cuidado, con el corazón en la boca. Tomé el sobre. No tenía remitente. Lo abrí. Adentro había fotos. Fotos de Diego saliendo de la oficina. Fotos de nuestra casa. Fotos de mis sobrinos saliendo de la escuela. Y una nota escrita a mano, con una caligrafía temblorosa pero llena de odio: “El contrato se canceló. Pero nuestro contrato apenas empieza.”

Se me cayó el sobre de las manos. En ese momento sonó mi celular. Era Diego. —Alma, escúchame bien. No abras la puerta a nadie. Voy para allá. Acabo de descubrir algo en los libros de Reginaldo que no cuadra. No es solo fraude, Alma. Este tipo estaba lavando dinero para…

La llamada se cortó. —¿Diego? —grité—. ¡¿Diego?!

Silencio. Intenté marcar de nuevo. “El número que usted marcó se encuentra apagado o fuera del área de servicio”.

El miedo que sentí en la alberca no fue nada comparado con esto. Corrí a la ventana. Una camioneta negra, con los vidrios polarizados, se acababa de estacionar frente a nuestra cochera. Y la puerta del conductor se estaba abriendo.

¿Quién se bajó de la camioneta? ¿Dónde estaba Diego? La venganza de Reginaldo apenas estaba comenzando, y yo estaba sola en casa.

La humillación en la fiesta fue solo el detonante. Ahora, estábamos en guerra. Y yo tenía que dejar de ser la víctima que cae a la alberca para convertirme en algo más si quería que mi esposo y yo sobreviviéramos a esta noche.

Limpié mis lágrimas, fui al cajón del buró de Diego y saqué lo único que él guardaba allí y que me juró que nunca tendríamos que usar. El metal estaba frío, mucho más frío que el agua de aquella alberca. Quité el seguro.

Que vengan. Esta vez, no voy a ser yo la que termine llorando.

PARTE 3: LA NOCHE DE LOS CRISTALES ROTOS Y LA VERDAD BAJO LA SANGRE

El peso del arma en mi mano era algo ajeno, obsceno. Era un objeto frío, pesado, de un metal negro mate que absorbía la poca luz que entraba por las cortinas de la sala. Yo soy abogada, mi herramienta es la palabra, el código civil, la lógica, el argumento. No soy una mujer de violencia. Jamás había golpeado a nadie, ni siquiera en la escuela primaria. Pero mientras veía a través de la rendija de la persiana cómo la puerta de esa camioneta negra se abría completamente, supe que la Alma que debatía en los juzgados había muerto, o al menos, estaba en pausa. La Alma que estaba de pie en la sala, descalza y temblando, era una criatura puramente instintiva, una madre loba sin cachorros pero con un territorio que defender.

El hombre que bajó del vehículo no era Diego.

Mi corazón se detuvo un instante, ese latido fantasma que se siente en la garganta cuando la esperanza se estrella contra el pavimento. Era un tipo robusto, vestido con una chamarra de cuero que le quedaba apretada y una gorra de béisbol calada hasta las cejas. No venía solo. Del lado del copiloto bajó otro, más flaco, con esa postura encorvada y nerviosa de los que están acostumbrados a mirar por encima del hombro. Lo que me heló la sangre no fue su ropa, ni sus caras que apenas distinguía en la penumbra de la calle; fue lo que el flaco sacó de la parte trasera de su pantalón antes de caminar hacia mi reja: un objeto largo, metálico, que brilló bajo la luz ámbar del alumbrado público. Una barreta. O tal vez un arma larga recortada. No quise esperar a averiguarlo.

—Por favor, Diego, contesta, maldita sea —susurré, apretando el celular con la mano izquierda mientras la derecha sostenía la pistola con una fuerza que me blanqueaba los nudillos. Pero el teléfono seguía muerto.

El timbre de la casa sonó de nuevo, pero esta vez no fue un toque cortés. Fue un timbrazo largo, insistente, agresivo. Sabían que estaba ahí. No era una visita de cortesía, ni un mensajero confundido. Eran ellos. Los perros de presa de Reginaldo Villaseñor. O quizás, algo peor: sicarios contratados por la gente a la que Reginaldo lavaba el dinero. Porque Diego lo había dicho antes de que se cortara la llamada: “No es solo fraude”.

Me alejé de la ventana, caminando hacia atrás despacio, cuidando de no pisar las duelas del piso que rechinaban. Mi casa, mi santuario, ese lugar que decoré con tanto esmero, eligiendo cada cojín y cada cuadro, se había transformado en una trampa mortal. El pasillo se sentía interminable. Me refugié detrás de la barra de granito de la cocina, un lugar desde donde tenía vista directa a la puerta principal, pero que me ofrecía cierta cobertura sólida.

Escuché el sonido metálico de la reja exterior siendo forzada. No les tomó ni diez segundos. Eran profesionales, o al menos, tenían práctica en violar la privacidad ajena. Luego, pasos pesados en el camino de adoquín que lleva al porche.

—¡Abran! —gritó una voz ronca desde afuera—. ¡Sabemos que estás ahí, pendeja! ¡Abre o tiramos la puerta!

El insulto me sacudió el miedo y lo convirtió en una ira fría. “Pendeja”. Así me veía Reginaldo, así me veían estos tipos. Como una mujer indefensa, una esposa trofeo que se derrumbaría al primer grito. Respiré hondo, tratando de recordar las pocas veces que Diego me había llevado al campo de tiro, esas “citas románticas” extrañas que ahora cobraban un sentido terrorífico.

“No jales el gatillo, Alma. Apriétalo suavemente. No cierres los ojos. Mira lo que quieres destruir.” La voz de Diego resonó en mi memoria.

—¡No voy a abrir! —grité, y mi propia voz me sorprendió. Sonaba gutural, fiera—. ¡Tengo un arma y he llamado a la policía! ¡Lárguense!

Una carcajada seca se escuchó del otro lado de la madera. —¿A la policía? —se burló el de la voz ronca—. ¡Nosotros somos la policía, reina! Abre ya.

Esa frase es la pesadilla de cualquier mexicano. “Nosotros somos la policía”. Porque en este país, a veces la placa es solo una licencia para delinquir con impunidad. Si eran policías corruptos, estaba jodida. Si no lo eran y solo lo decían para asustar, también estaba jodida.

El primer golpe contra la puerta retumbó en toda la casa como un trueno. La madera crujió. Era caoba sólida, pero no aguantaría para siempre. —¡Uno! —gritaron afuera. Otro golpe. El marco de la puerta empezó a ceder, escupiendo polvo de yeso. —¡Dos!

Quité el seguro del arma. El “clic” metálico sonó demasiado fuerte en el silencio de la cocina. Mis manos sudaban. Dios mío, voy a tener que disparar. Voy a tener que matar a alguien. La idea era nauseabunda, ajena a mis valores, a mi religión, a mi ética. Pero entonces pensé en Diego. Pensé en las fotos de mis sobrinos en ese sobre amarillo. Pensé en la sonrisa arrogante de Reginaldo. Si entraban, no iban a hablar. Me iban a llevar. Me iban a torturar para saber dónde estaba Diego o las pruebas. Y luego… bueno, las noticias de nota roja están llenas de lo que pasa “luego”.

La puerta estalló hacia adentro con un estruendo de astillas y violencia.

El tipo robusto entró primero, con una pistola en la mano ya levantada. No dudé. No hubo tiempo para dudar. Alcé el arma con las dos manos, como me enseñó Diego, apunté al centro de esa masa oscura que invadía mi hogar y apreté el gatillo.

El disparo fue ensordecedor. Mucho más fuerte que en el campo de tiro con los protectores auditivos. El fogonazo me cegó un instante y el retroceso me golpeó los brazos, pero vi el resultado. El hombre gritó, un aullido de dolor y sorpresa, y se llevó la mano al hombro, soltando su arma que cayó al piso con un ruido seco. Tropezó hacia atrás, chocando contra el marco destrozado.

—¡Me dio! ¡La perra me dio! —bramó, cayendo de rodillas en el porche.

El segundo tipo, el flaco, se asomó por el hueco de la puerta y disparó a ciegas hacia el interior. Las balas zumbaron en el aire, rompiendo un jarrón de talavera que tenía en la entrada y haciendo estallar el espejo del recibidor. Los cristales llovieron sobre el piso de madera. Me agaché detrás de la barra, cubriéndome la cabeza, mientras el polvo y el caos llenaban el aire. El olor a pólvora quemada inundó mi nariz, picante y metálico.

—¡Entra y mátala, cabrón! —gritaba el herido desde afuera.

Escuché los pasos del flaco crujiendo sobre los vidrios rotos. Estaba entrando.

Mi corazón latía tan rápido que me dolía el pecho. Cuenta las balas, Alma. Tienes quince en el cargador. Menos una. Catorce. Me asomé por el costado de la barra. El tipo avanzaba agazapado, apuntando con un revólver hacia la sala, buscándome. No me había visto en la cocina. Tenía una oportunidad. Solo una.

Iba a disparar de nuevo, cuando un sonido agudo, chirriante, de llantas quemándose contra el asfalto, rompió la noche afuera. Un coche se acercaba a toda velocidad, con el motor rugiendo como una bestia herida. Luego, un impacto brutal. Metal contra metal.

El flaco se giró hacia la puerta destrozada, distraído por el estruendo. —¡¿Qué chingad…?!

No terminó la frase. Dos disparos secos, precisos, pam-pam, vinieron desde la calle. El tipo flaco se sacudió violentamente, como un títere al que le cortan los hilos, y cayó al suelo inerte, justo encima de mi tapete de bienvenida.

Silencio. Un silencio absoluto y aterrador, solo roto por el sonido del motor de un auto revolucionado afuera y los quejidos del hombre herido en el porche.

—¡Alma! ¡Alma! —Esa voz.

Salí de mi escondite, todavía apuntando con el arma temblorosa hacia la puerta. —¡Diego! —grité, con la garganta desgarrada.

Diego apareció en el marco de la puerta, saltando por encima de los escombros y del cuerpo del intruso. No traía su traje gris. Llevaba unos jeans y una playera negra sucia, manchada de… ¿aceite? ¿sangre? Tenía un corte en la ceja que sangraba profusamente y sostenía una pistola Glock idéntica a la mía con una naturalidad que me dio escalofríos.

Me vio. Vio el arma en mi mano. Vio el cuerpo en el suelo. Sus ojos se abrieron desmesuradamente, una mezcla de horror y alivio. —¿Estás bien? ¿Te tocaron? —Corrió hacia mí, revisándome frenéticamente con la mirada, pero sin bajar la guardia, manteniendo su arma apuntando hacia la entrada.

—Estoy bien… yo… le disparé al otro… —balbuceé, empezando a sentir el choque de la adrenalina bajando, las rodillas doblándoseme.

Diego me sostuvo antes de que cayera. Me agarró la cara con una mano, manchándome la mejilla con su propia sangre. —Eres una valiente. Eres increíble. Pero tenemos que irnos. Ya. Ahora mismo. Vienen más.

—¿Quiénes son, Diego? ¿Qué está pasando? —le pregunté, mientras él me arrastraba hacia la salida trasera, pasando por la cocina hacia el patio de servicio.

—Te explico en el camino. ¡Vamos! —Me empujó hacia el jardín trasero. Saltamos la barda baja que da al callejón de servicio. Yo iba descalza, y las piedras se me clavaban en los pies, pero el dolor era irrelevante comparado con el terror.

En el callejón había un coche viejo, un Tsuru despintado con el motor encendido. No era nuestro coche. —¿Y esto? —pregunté mientras él abría la puerta del copiloto y me empujaba adentro.

—Lo “tomé prestado” —dijo Diego, subiéndose al lado del conductor. Arrancó el coche con un chirrido de la caja de velocidades y salimos disparados por las calles estrechas de nuestra colonia residencial, alejándonos de la casa que, hasta hace una hora, había sido nuestro hogar y ahora era una escena del crimen.

Manejó como un loco, cruzando semáforos en rojo, zigzagueando entre el tráfico nocturno de la Ciudad de México. Miraba constantemente por el retrovisor. Yo me abracé a mí misma, todavía con la pistola en el regazo, incapaz de soltarla. Mis manos temblaban tanto que el arma castañeteaba contra mis muslos.

—Diego… —dije, cuando entramos al Viaducto, mezclándonos con el flujo constante de autos—. Mataste a alguien. Yo… yo creo que maté a alguien. O lo herí grave.

Diego apretó el volante. Sus nudillos estaban blancos. —Era él o tú, Alma. No lo pienses. Bloquéalo. Es supervivencia básica.

Me giré para mirarlo. La luz naranja de las luminarias de la calle iluminaba su perfil. Se veía duro, ajeno. —¿Quién eres? —La pregunta salió de mi boca antes de que pudiera filtrarla—. Tú no eres solo un auditor. Un auditor no tiene armas escondidas en el buró. Un auditor no sabe romperle la muñeca a un guardaespaldas en un segundo. Un auditor no sabe evadir sicarios y robar coches. ¡Dime la verdad!

Diego suspiró, un sonido profundo y cansado. Bajó un poco la velocidad, manteniéndose en el carril central para no llamar la atención. —Soy auditor, Alma. Eso es real. Pero… antes de conocerte, antes de trabajar para la firma privada… trabajé para el gobierno.

—¿Hacienda? —pregunté, confundida.

—No exactamente. Trabajé para una unidad especial de la Fiscalía. Inteligencia Financiera, pero la rama operativa. Nos dedicábamos a rastrear el dinero de los cárteles. No desde un escritorio, sino en el campo. Infiltrando empresas, auditando negocios fachada… y a veces, cuando las cosas salían mal, teníamos que salir a tiros.

Me quedé helada. Llevaba cinco años casada con este hombre. Dormía con él todas las noches. Creía saber todo de su vida: que le gustaba el café con dos de azúcar, que odiaba el fútbol, que su mamá vivía en Guadalajara. Y resulta que estaba casada con un ex agente de inteligencia que cazaba narcos.

—¿Por qué no me lo dijiste? —susurré, sintiendo una traición dolorosa en el pecho.

—Porque quería salirme. Cuando te conocí… tú eras luz, Alma. Eras todo lo opuesto a ese mundo de mierda. Eras justicia real, leyes, orden. Quería ser el hombre aburrido que tú creías que era. Renuncié. Me borraron el expediente. Me convertí en “Diego el auditor aburrido”. Pensé que había dejado esa vida atrás.

Golpeó el volante con frustración. —Pero la mierda siempre te alcanza. Cuando vi los libros de Reginaldo… reconocí el patrón. No era un simple fraude fiscal. Era la estructura clásica de lavado de “La Empresa”.

—¿La Empresa? —pregunté, sintiendo un nudo en el estómago. En México, no hace falta decir nombres específicos para saber que hablas de monstruos.

—Sí. Reginaldo no es el dueño del dinero. Es el lavador. Es el que convierte los billetes manchados de sangre en torres de departamentos de lujo en Polanco. Y cuando lo humillé en la fiesta… cuando le cancelé el contrato con los alemanes… no solo le quité su negocio. Le hice perder una carga de dinero que ya estaba “comprometida” para sus jefes. Lo puse en la mira. Y él, para salvar su pellejo, tiene que entregarnos a nosotros. Tiene que demostrar que tiene el control.

El Tsuru tosió y vibró, pero siguió avanzando. Nos estábamos dirigiendo hacia el norte, hacia la salida a Querétaro, pero luego Diego dio un volantazo y se metió en las calles laberínticas de Naucalpan. —¿A dónde vamos? —pregunté.

—A un lugar seguro. Un motel de paso donde no piden identificación y no hay cámaras en la entrada. Necesitamos pensar. Necesitamos ver qué tenemos.

Llegamos a un motel de mala muerte, de esos con luces neón parpadeantes y cortinas de plástico en la entrada del garaje. “Motel El Deseo”, decía el letrero medio fundido. La ironía era cruel. Diego pagó en efectivo a un empleado que ni siquiera levantó la vista de su celular. Metimos el coche en la cochera privada y bajamos la cortina metálica.

Solo entonces, en la seguridad relativa y sórdida de esa habitación que olía a tabaco rancio y desinfectante barato, Diego se derrumbó. Se sentó en la orilla de la cama redonda y se cubrió la cara con las manos. Empezó a temblar.

Me acerqué a él. Dejé la pistola en la mesita de noche y le puse las manos en los hombros. —Diego…

Él me abrazó por la cintura, escondiendo su cara en mi estómago. Sollozó. Fue un sonido roto, animal. —Perdóname, Alma. Perdóname por meterte en esto. Te juré protegerte y mira dónde estamos. Te hice disparar un arma. Destruí nuestra vida.

Le acaricié el pelo, sucio y revuelto. A pesar del miedo, a pesar de la mentira de años, lo amaba. Y ver a ese hombre, que horas antes había enfrentado a un ejército por mí, llorando como un niño, me rompió el corazón y me lo volvió a armar con una determinación de acero.

—Mírame, Diego —le dije, alzándole la cara. Limpié la sangre de su ceja con mi manga—. Ya no importa el pasado. Estamos aquí. Estamos vivos. Y tú dijiste algo en el coche… dijiste que encontraste algo en los libros.

Diego asintió, sorbiendo y recuperando la compostura. Se limpió los ojos y su mirada cambió. Volvió el “Lobo”. —Sí. Antes de que llegaran a la casa, alcancé a copiar los archivos encriptados de la nube privada de Reginaldo. Él es estúpido, arrogante. Guardaba una contabilidad paralela en el servidor de la empresa, pensando que nadie buscaría ahí.

Metió la mano en el bolsillo de sus jeans apretados y sacó una memoria USB pequeña, plateada. —Aquí está todo, Alma. Nombres, cuentas bancarias en Islas Caimán, sobornos a jueces, a diputados… incluso pagos a jefes de policía de la Ciudad de México. Por eso no podíamos llamar al 911. La mitad de la nómina de seguridad pública está en esta lista.

Miré la pequeña memoria USB. Era tan insignificante y, sin embargo, tenía el peso de una bomba nuclear. —¿Qué hacemos con eso? —pregunté—. Si vamos a la fiscalía, ¿nos van a matar?

—Si vamos a la fiscalía local, no salimos vivos del edificio —confirmó Diego—. Reginaldo tiene ojos y oídos en todos lados. Pero…

—¿Pero qué?

—Hay alguien. Una periodista. Elena Soria. ¿La ubicas? Asentí. Elena Soria era una de las pocas periodistas de investigación en México que todavía tenía credibilidad. Había destapado escándalos de corrupción enormes y, milagrosamente, seguía viva, aunque vivía con escolta federal y cambiaba de casa cada mes.

—Ella no se va a vender —dijo Diego—. Si logramos hacerle llegar esto… si ella lo publica… se hace un escándalo internacional. Los alemanes presionarán, el gobierno federal tendrá que intervenir para no quedar mal, y “La Empresa” cortará los lazos con Reginaldo. Lo dejarán caer para salvarse ellos.

—Y nosotros quedamos libres —completé.

—O morimos en el intento —dijo Diego con brutal honestidad—. Porque Reginaldo sabe que tengo los datos. Él sabe que soy auditor. Sabe que vi los números. Nos está cazando no solo por venganza, sino por pánico. Mientras nosotros tengamos esta memoria, él es un cadáver caminando. Y nosotros también.

En ese momento, el teléfono de Diego, que había encendido y puesto sobre la mesa, vibró. Nos sobresaltamos los dos. Diego miró la pantalla. —Número desconocido.

—No contestes —le supliqué.

—Tengo que hacerlo. Necesito saber qué saben. Necesito ganar tiempo. Deslizó el dedo y puso el altavoz.

—¿Bueno?

—Diego, Diego, Diego… —La voz de Reginaldo sonaba distorsionada, borracha, pero llena de un odio venenoso—. Qué desastre armaste en tu casita, ¿eh? Mis muchachos dicen que tu vieja tiene buena puntería. Lástima por el “Tuercas”, era buen elemento. Pero bueno, la mano de obra es reemplazable.

—¿Qué quieres, Reginaldo? —preguntó Diego, con voz fría.

—Quiero lo que te llevaste. Sé que copiaste los archivos “B”. Mi equipo de sistemas me avisó de la descarga. Eres listo, contadorcito. Pero no eres inmortal.

—Si nos tocas un pelo, esa información llega a cada periódico del país, a la DEA y a la Interpol en diez minutos. Tengo un sistema de envío automático —mintió Diego. Fue una mentira brillante.

Hubo un silencio al otro lado. —No seas pendejo, Diego. Si publicas eso, no solo me jodes a mí. Jodes a gente muy poderosa. Gente que no tiene paciencia. Gente que va a buscar a tu mamá en Guadalajara, a tus sobrinos, a tu hermana…

Diego se tensó, pero mantuvo la voz firme. —Si le pasa algo a mi familia, la información sale. Si me pasa algo a mí, la información sale. Tu única opción para seguir respirando es dejarnos en paz.

Reginaldo se rio, una risa oscura y fea. —Te propongo un trato. Tú me das la memoria y borras las copias. Yo te doy cinco millones de dólares y un avión privado a donde quieras. Olvidamos todo. La fiesta, el empujón, la auditoría. Todos ganamos.

Diego me miró y negó con la cabeza levemente. Sabíamos que era mentira. En cuanto le diéramos la memoria, nos matarían. —Necesito garantías —dijo Diego, siguiéndole el juego.

—La garantía es que sigues vivo ahora mismo. Tienes una hora, Diego. Sé que estás por el norte de la ciudad. Mi gente rastreó la señal de tu celular antes de que lo apagaras la primera vez. Tienes una hora para encontrarnos en el estacionamiento del Centro Comercial Satélite. Piso 3. Si no llegas… empezamos con la lista de tus parientes.

La llamada se cortó.

Diego aventó el teléfono contra la colcha. —Maldita sea. Rastreo. Tienen nuestra ubicación aproximada. Tenemos que movernos ya.

—Pero no podemos ir a Satélite —dije, sintiendo el pánico subir de nuevo—. Es una trampa. Nos van a emboscar.

—Claro que es una trampa. Pero no podemos no ir. Si no vamos, van a ir por mi mamá. Van a ir por tu hermana.

Se puso de pie, pasándose la mano por el cabello. Empezó a caminar de un lado a otro de la pequeña habitación, su mente de estratega trabajando a mil por hora. Yo lo miraba, tratando de encontrar mi propio papel en esto. Ya no podía ser la espectadora. Ya no.

—Diego —dije, y mi voz sonó firme, sorprendiéndome incluso a mí—. No vamos a ir a entregarles nada. Vamos a ir a cazarlos.

Diego se detuvo y me miró. —¿De qué hablas, Alma? Esto no es una película.

—No. Es nuestra vida. Y tú dijiste que trabajabas en inteligencia. Dijiste que sabías cómo operaban. Reginaldo está desesperado, ¿verdad? Está cometiendo errores. Me llamó a mí, te llamó a ti, mandó sicarios a tu casa sin verificar si estabas… Está actuando con las vísceras, no con el cerebro.

Me acerqué a la mesa y tomé la pistola. Ya no sentía el peso extraño. Ahora se sentía como una extensión de mi mano. —Él espera que lleguemos asustados, listos para negociar. Espera al auditor y a la esposa indefensa. Pero nosotros tenemos la memoria. Nosotros tenemos el poder.

—¿Qué propones? —preguntó Diego, mirándome con una mezcla de duda y admiración.

—Vamos a Satélite. Pero no vamos a negociar. Vamos a hacer un escándalo tan grande que no puedan tocarnos. Vamos a transmitir en vivo.

Diego frunció el ceño. —¿Un “live”? ¿En Facebook?

—Piénsalo. Reginaldo huye de la luz pública. Sus jefes odian la atención. Si llegamos ahí y empezamos a transmitir, si mostramos su cara, si decimos lo que sabemos en tiempo real ante miles de personas… no se atreverán a disparar. Si nos matan en vivo, se convierten en los hombres más buscados del país al instante. Su negocio se cae. La “impunidad” funciona en la oscuridad, Diego. Vamos a prender todas las luces.

Diego se quedó pensando unos segundos. Una sonrisa lenta, peligrosa, se dibujó en su rostro cansado. —Es una locura. Es una maldita locura suicida.

—Es la única carta que tenemos —repliqué—. Además, tú dijiste que la periodista Elena Soria necesita las pruebas. Podemos enviárselas digitalmente justo antes de empezar el en vivo. Si nos pasa algo, ella ya tiene el material.

Diego asintió lentamente. —Bien. Hagámoslo. Pero necesitamos prepararnos. Ese estacionamiento va a estar lleno de sus hombres.

Sacó el cargador de su arma, revisó las balas y lo volvió a meter con un golpe seco. —Alma, si esto sale mal… quiero que sepas que eres lo mejor que me ha pasado en la vida. Y que lamento tanto haberte arrastrado a mi infierno.

Lo tomé de la solapa de su playera sucia y lo besé. Un beso desesperado, con sabor a sangre y miedo, pero también a promesa. —No te atrevas a despedirte, Diego Albarrán. No me sacaste de esa alberca para dejarme morir en un estacionamiento de Plaza Satélite. Vamos a salir de esta. Y cuando terminemos, me debes un viaje a París. Y un vestido nuevo.

Él soltó una risa breve, tensa. —Trato hecho.

Salimos del motel. La noche de la Ciudad de México era fría y hostil, pero ya no me sentía pequeña. El miedo seguía ahí, sí, pero ahora era combustible. Nos subimos al viejo Tsuru y Diego arrancó hacia el Periférico. Hacia la boca del lobo.

Mientras veíamos las luces de la ciudad pasar como estrellas fugaces distorsionadas, saqué mi celular. Tenía 15% de batería. Suficiente. Abrí Facebook. Mi dedo temblaba sobre el botón de “En Vivo”.

—¿Listo? —pregunté. —Listo —dijo Diego, acelerando.

Estábamos a punto de enfrentar al diablo, y esta vez, no íbamos a pedir perdón. Íbamos a hacer que el infierno se congelara.

Pero lo que no sabíamos, lo que ni siquiera Diego con su entrenamiento de inteligencia pudo prever, era quién estaba realmente sentado en el asiento trasero de esa camioneta en Satélite. Reginaldo no era el jefe final. Reginaldo era solo el portero. Y estábamos a punto de tocar el timbre de una puerta que nunca debimos haber encontrado.

Llegamos a la rampa del estacionamiento. Nivel 3. Desierto, excepto por tres camionetas Suburban negras estacionadas en círculo bajo una luz parpadeante.

—Ahí están —dijo Diego.

—Acción —susurré, y presioné el botón de transmitir.

“Hola a todos. Soy Alma. Probablemente vieron el video donde me tiran a una alberca. Bueno, esa fue la parte divertida. Ahora les voy a enseñar quiénes son los hombres que quieren matarnos a mi esposo y a mí por decir la verdad…”

La camioneta de en medio bajó el vidrio. Y la cara que vi no fue la de Reginaldo. Fue alguien que yo conocía. Alguien en quien confiaba.

El celular casi se me cae de la mano. —Diego… —murmuré, con el horror paralizándome de nuevo—. Diego, esa no es la gente de Reginaldo.

—¿Qué?

—Ese es… ese es mi compadre. El padrino de nuestra boda. El Fiscal General.

Diego frenó en seco. La trampa era mucho más grande. Y acabábamos de entrar en ella con una sonrisa y un celular en la mano.

PARTE FINAL: LA TRAICIÓN DE SANGRE Y EL JUICIO FINAL EN VIVO

El tiempo tiene una forma cruel de burlarse de ti cuando el mundo se te viene encima. Dicen que cuando estás a punto de morir ves tu vida pasar frente a tus ojos, pero eso es mentira. Lo que ves son los detalles estúpidos, las ironías que te revuelven el estómago. En ese instante, con el celular en la mano transmitiendo en vivo para miles de desconocidos y el freno de mano del Tsuru chirriando, lo único que vi fue la corbata de seda azul que llevaba el hombre en la camioneta blindada.

Esa corbata. Yo se la regalé.

Se la compré en una tienda departamental hace tres años, para su cumpleaños cincuenta. Recuerdo que Diego y yo nos gastamos un dineral, porque Arturo, nuestro compadre, el padrino que sostuvo los anillos en nuestra boda, el hombre que comía pozole en nuestra mesa los domingos, merecía lo mejor. “Para que te veas muy guapo cuando te nombren Fiscal”, le dije bromeando esa vez.

Y ahí estaba él. El Fiscal General de Justicia. Arturo Mendoza. Usando mi regalo mientras esperaba en un estacionamiento oscuro de Plaza Satélite para ordenar nuestra ejecución.

—¡Diego, retrocede! —grité, pero mi voz salió estrangulada, un sonido agudo que apenas reconocí como mío.

Diego no necesitó que se lo dijera. Sus reflejos de ex agente se activaron antes que mis palabras. Metió la reversa con una violencia que hizo rugir la caja de cambios del viejo Tsuru, y las llantas quemaron el pavimento del estacionamiento. El olor a hule quemado inundó la cabina, mezclándose con el olor metálico de nuestra propia sangre y el sudor frío del pánico.

Pero estábamos en el tercer piso. No había muchas salidas.

—¡Bloquéalos! —escuché que gritaba alguien desde las camionetas.

Dos de las Suburban negras arrancaron, flanqueándonos, cortándonos el paso hacia la rampa de bajada. Eran vehículos blindados, monstruos de tres toneladas contra nuestra carcacha de hojalata. Nos golpearon. El impacto lateral sacudió el Tsuru como si fuera una caja de cerillos. Mi cabeza rebotó contra el vidrio de la ventana, y el celular salió volando de mi mano, cayendo en el tapete del auto, pero —bendita tecnología— seguía transmitiendo.

—¡El teléfono, Alma! ¡Que no se apague! —bramó Diego, luchando con el volante para no perder el control.

Me agaché, tanteando en la oscuridad mientras el coche giraba sin control tras el golpe. Mis dedos rozaron la pantalla. Los comentarios subían a una velocidad vertiginosa.

“¿Qué está pasando?” “¡Es el Fiscal! ¡Vieron eso! ¡Es Mendoza!” “No mamen, llamen a la Marina.” “¡Esto es fake!” “No es fake, güey, se escuchan los golpes.”

Lo recogí y apunté de nuevo hacia el frente, justo cuando Diego lograba estabilizar el auto, dejándonos frente a frente con la camioneta donde estaba Arturo.

Las luces altas de su vehículo nos cegaron. Diego apagó el motor del Tsuru. Sabía que no podíamos ganar una carrera de empujones contra esos tanques. —Sal del auto —me ordenó Diego, con esa calma aterradora que le había visto en la casa—. Por el lado del copiloto. Pégate a los coches estacionados. Corre hacia la entrada del centro comercial. Las puertas de cristal.

—¿Y tú? —Yo te cubro. ¡Corre, Alma!

Abrí la puerta y me dejé caer al asfalto frío. Mis pies descalzos, ya cortados y sucios, volvieron a tocar el suelo hostil. El dolor era un lejano recordatorio de que seguía viva. —¡Estoy en vivo! —grité a la cámara, girándola para mostrar mi cara, llena de polvo y terror—. ¡Si se corta, es porque Arturo Mendoza, el Fiscal General, nos mandó matar! ¡Estamos en Plaza Satélite! ¡Compartan, por favor, no dejen que nos borren!

En ese momento, la puerta de la camioneta principal se abrió. Arturo bajó. No traía arma en la mano, solo un radio de comunicación. Caminó hacia nosotros con esa postura de autoridad que tanto admirábamos antes, pero que ahora se veía siniestra bajo la luz amarillenta de las lámparas de sodio.

—Alma, hija, baja ese teléfono —su voz retumbó en el estacionamiento vacío. Era la misma voz calmada y paternal que usaba para darnos consejos matrimoniales—. Estás confundida. Reginaldo me llamó, me dijo que Diego se volvió loco, que te tiene secuestrada. Vine a ayudarte.

Era un maestro. Un maldito maestro de la manipulación. Si no hubiera visto los archivos en la USB, si no supiera que su nombre aparecía en las nóminas de “La Empresa” con depósitos mensuales de medio millón de dólares, quizás le hubiera creído. Quizás hubiera corrido a sus brazos buscando seguridad.

—¡No te acerques! —le gritó Diego, saliendo del auto y usando la puerta abierta como escudo. Apuntó su Glock directamente al pecho de nuestro compadre—. ¡Sé lo que eres, Arturo! ¡Leí el archivo “Omega”! ¡Sé de las cuentas en Andorra!

La mención del archivo “Omega” borró la máscara de benevolencia de la cara del Fiscal. Su expresión se endureció. Sus ojos se convirtieron en dos pozos negros de frialdad burocrática. —Diego, Diego… siempre fuiste demasiado idealista para tu propio bien. Esas no son cosas que deban discutirse frente a… la audiencia.

Arturo hizo una señal discreta con la mano. De las otras camionetas bajaron seis hombres. No eran policías uniformados. Eran civiles, vestidos de negro táctico, con armas largas. Rifles de asalto R-15. Esto no era un arresto. Era un equipo de limpieza.

—¡Corran! —gritó Diego y disparó dos veces hacia las luces de la camioneta de Arturo para crear confusión. Los faros estallaron.

El estruendo de los rifles de asalto fue ensordecedor. Las balas picaron el asfalto y perforaron la lámina del Tsuru como si fuera papel. Yo corrí. Corrí como nunca en mi vida, con el celular apretado en una mano y mi pistola en la otra, aunque sabía que mi pequeña escuadra no servía de nada contra esa artillería. —¡Hacia adentro! ¡Rompe el vidrio! —me gritó Diego, que venía detrás de mí, disparando hacia atrás para mantenerlos a raya.

Llegamos a las puertas de cristal de la entrada lateral de la plaza, la que da a Liverpool. Estaban cerradas con cadena, obviamente. Eran las tres de la mañana. Diego no se detuvo a buscar la cerradura. Disparó a la base del cristal templado. El vidrio se deshizo en mil pedazos, cayendo como una lluvia de diamantes mortales. Nos lanzamos a través del marco vacío, rodando sobre los fragmentos. Me corté las manos, las rodillas, pero la adrenalina era una droga potente que borraba todo dolor.

Estábamos adentro.

El centro comercial estaba en penumbras, solo iluminado por las luces de emergencia y los escaparates de algunas tiendas que nunca se apagan. Era un escenario surrealista: maniquíes vestidos a la última moda observándonos con ojos vacíos mientras nosotros, sucios y sangrando, corríamos por nuestras vidas. El eco de nuestros pasos y de los gritos de los sicarios retumbaba en los pasillos desiertos.

—¡No disparen aquí adentro, idiotas! —escuché la voz de Arturo reverberando a lo lejos—. ¡Hay cámaras de seguridad conectadas al C5! ¡Aseguren las salidas! ¡Cacenlos en silencio!

Diego me jaló hacia un pasillo de servicio, detrás de una tienda de cosméticos. Se recargó en la pared, jadeando. Revisó su cargador. —Me quedan cuatro balas —dijo, mirándome con una intensidad desesperada—. ¿Tú?

—No sé… creo que diez —respondí, temblando. Miré el celular. La pantalla estaba estrellada en una esquina, pero seguía viva. El contador de espectadores marcaba 125,000 personas. Ciento veinticinco mil testigos. Los comentarios eran una cascada ilegible.

—Alma, enfócame —dijo Diego. Me giró el celular. Su cara estaba sudada, manchada de pólvora y sangre seca, pero sus ojos brillaban con una determinación feroz. —Escúchenme bien, México —dijo Diego a la cámara, respirando agitado—. Soy Diego Albarrán. Fui agente de inteligencia financiera. El hombre que nos persigue es Arturo Mendoza, el Fiscal General. En esta memoria USB —sacó el dispositivo y lo mostró— están las pruebas de que él y el Grupo Inmobiliario Vancor lavan dinero para el Cártel del Noreste. Si morimos esta noche, quiero que sepan que ellos fueron. ¡No dejen que encubran esto! ¡Ya le enviamos los archivos a Elena Soria y a tres agencias internacionales!

Fue un blofeo a medias. Elena Soria tenía los archivos, pero no sabíamos si los había visto.

—¡Ahí están! —una voz nos interrumpió. Al final del pasillo, una sombra se movió. Diego me empujó hacia adentro de la tienda de cosméticos. Nos escondimos detrás del mostrador de perfumes. El olor a fragancias caras era mareante, una mezcla dulce y empalagosa que contrastaba con el olor a muerte que nos perseguía.

Escuchamos pasos lentos, tácticos. El crujido de las botas sobre el piso de cerámica. —Salgan, ratitas —susurró una voz. No era Arturo. Era uno de sus perros.

Diego me miró y me hizo una seña: “Silencio”. Tomó una botella de perfume pesada, de vidrio grueso, y la lanzó hacia el otro lado de la tienda, contra un estante de espejos. El ruido fue estrepitoso. ¡CRASH!

El sicario se giró hacia el ruido y disparó una ráfaga. Los espejos y frascos estallaron. Diego aprovechó ese segundo de distracción. Se levantó y disparó una sola vez. El sicario cayó seco, con un agujero en el cuello. Diego corrió hacia él, le quitó el rifle de asalto y el radio. —Tenemos mejor equipo ahora —dijo, pasándome el rifle—. ¿Sabes usar esto?

—No —dije, horrorizada por el peso del arma. —Es fácil. Apunta y aprieta. El seguro está aquí. No lo uses a menos que sea el final, Alma. El retroceso te va a tirar. Úsalo para asustar.

El radio del sicario muerto crepitó. —¿Tango 2? ¿Reporte? —Era la voz de Arturo. Diego tomó el radio y presionó el botón. —Tango 2 está fuera de servicio, Arturo. Y tú vas a ser el siguiente.

Hubo un silencio en la línea. Luego, una risa cansada. —Diego, muchacho… estás alargando lo inevitable. Tengo el edificio rodeado. Mis hombres están bloqueando las señales de la policía local. Nadie va a venir. Esa gente en Facebook son solo voyeristas. A nadie le importas. Dale un beso a tu esposa y salgan. Les prometo que será rápido.

—Púdrete —contestó Diego y lanzó el radio lejos.

—Tenemos que subir —me dijo—. Al techo. Si nos quedamos aquí nos van a acorralar. En el techo tenemos altura y visibilidad. Y si llega un helicóptero de noticias… es nuestra única salvación.

Comenzamos a subir por las escaleras eléctricas apagadas. Era una subida eterna. Mis piernas me ardían. Cada músculo de mi cuerpo gritaba pidiendo descanso, pero el miedo es un motor que no se apaga. Mientras subíamos, miré el celular. Los comentarios habían cambiado. “¡Ya viene la Guardia Nacional!” “¡Están cerrando el Periférico!” “¡Elena Soria acaba de tuitear los documentos!”

—¡Diego! —le mostré la pantalla—. ¡Elena los publicó!

Diego sonrió, una sonrisa sangrienta y triunfal. —Entonces ya ganamos, Alma. Ahora solo falta sobrevivir para contarlo.

Llegamos al último piso, donde están los cines. Las puertas hacia la azotea estaban al final de un largo corredor alfombrado. Pero no estábamos solos. Frente a las puertas de salida, bloqueando nuestro camino a la salvación, estaba Reginaldo Villaseñor. Pero no se veía como el magnate arrogante de la fiesta. Estaba deshecho. La camisa rota, la cara golpeada. Tenía una pistola en la mano, pero le temblaba violentamente. Detrás de él, aparecieron dos sicarios más, apuntándonos. Y detrás de ellos, caminando con calma, Arturo.

Nos detuvimos. Diego me puso detrás de él, levantando el rifle asalto que le había quitado al sicario. Estábamos en un punto muerto. Mexican Standoff, le dicen en las películas gringas. Aquí le decimos “ya valió madres”.

—Se acabó el juego —dijo Arturo, acomodándose el nudo de la corbata azul. Mi corbata—. Reginaldo, haz los honores. Mátalos. Tienes que probar tu lealtad si quieres que te saque del país esta noche.

Reginaldo nos miró. Sus ojos estaban inyectados de sangre y lágrimas. Era un hombre roto, un cobarde que había jugado a ser gángster y descubrió que no tenía el estómago para ello. —Yo… yo no soy un asesino —balbuceó Reginaldo. —Ya lo eres —dijo Arturo con desprecio—. Eres cómplice. Lava mis activos. Ordenaste golpear gente. Jalar el gatillo es solo un trámite administrativo más. Hazlo. O te mato a ti también y digo que fue fuego cruzado.

Reginaldo levantó el arma, apuntando a Diego. —Lo siento… —lloriqueó—. Lo siento, pero tengo hijos…

—¡Reginaldo, no lo hagas! —grité, saliendo de la espalda de Diego y poniendo el celular frente a mí—. ¡Te están viendo trescientas mil personas! ¡Si disparas, no hay lugar en el mundo donde te puedas esconder! ¡El Fiscal te va a traicionar apenas dispares!

Reginaldo dudó. Miró el celular, luego a Arturo, luego a nosotros. La presión era demasiada. El silencio en ese pasillo de cine olía a palomitas rancias y muerte inminente.

—¡Hazlo ya, imbécil! —gritó Arturo, perdiendo la paciencia por primera vez.

Y entonces, todo sucedió al mismo tiempo. Reginaldo giró el arma. Pero no hacia nosotros. La giró hacia Arturo. —¡Vete a la chingada! —gritó Reginaldo y disparó.

Pero Reginaldo era un empresario, no un pistolero. Su tiro fue malo. Le dio a Arturo en el hombro, haciéndolo girar. Los sicarios de Arturo no dudaron. Abrieron fuego contra Reginaldo. El cuerpo del magnate se sacudió como una hoja en un huracán bajo el impacto de las balas. Cayó muerto antes de tocar el suelo.

Diego reaccionó al instante. —¡Abajo! —me empujó al suelo y comenzó a disparar el rifle. El estruendo en el espacio cerrado fue apocalíptico. Uno de los sicarios cayó. El otro se refugió tras una columna y siguió disparando. Arturo, herido y sangrando, se arrastró hacia la cobertura de un mostrador de dulces. Sacó su propia arma.

—¡Alma, el celular! —gritó Diego mientras cambiaba el selector de tiro—. ¡Dile a la gente dónde estamos! ¡Diles que es el área de cines!

Me pegué al suelo, sintiendo las balas zumbar sobre mi cabeza, arrancando pedazos de pared y carteles de películas. —¡Estamos en los cines! —grité a la pantalla, llorando—. ¡Están disparando! ¡Reginaldo está muerto! ¡Arturo Mendoza lo mató!

De repente, Diego gritó y se dobló. —¡Ah! Una bala le había dado en la pierna. Cayó al suelo, soltando el rifle. —¡Diego! —me arrastré hacia él. La sangre manaba oscura y rápida de su muslo. —Estoy bien, estoy bien… —decía, apretando los dientes, pero su cara estaba gris.

El sicario restante avanzó, saliendo de su cobertura, listo para rematarnos. Levanté mi pequeña pistola. Mis manos temblaban tanto que no podía apuntar. —Adiós, héroes —dijo el sicario.

¡BAM! Un disparo resonó. Pero no vino del sicario. Vino de atrás de él. De las escaleras de emergencia. La cabeza del sicario se fue hacia adelante y cayó como un costal.

Detrás de él, aparecieron figuras con uniformes camuflados, cascos y armas pesadas. —¡MARINA! ¡AL SUELO! ¡ARMAS AL SUELO! —gritaron las voces autoritarias.

Nunca una orden me había sonado tan dulce. Solté la pistola. Me tiré sobre Diego para cubrirlo. —¡Somos las víctimas! —grité—. ¡Soy Alma! ¡Él es Diego! ¡No disparen!

Los marinos avanzaron tácticamente, asegurando el perímetro. Vi cómo dos de ellos sacaban a Arturo de su escondite. El Fiscal General, el hombre intocable, sangraba y gritaba: —¡Soy el Fiscal General! ¡No pueden tocarme! ¡Esto es un error! ¡Ellos son los criminales!

Un oficial de la Marina, alto y con el rostro cubierto, se acercó a Arturo. Lo miró con desprecio. —Señor Mendoza, tenemos órdenes directas de Presidencia. Su fuero se acabó hace cinco minutos, cuando el video se hizo viral. Está detenido por delincuencia organizada y homicidio.

Arturo me miró mientras lo esposaban. Sus ojos se encontraron con los míos. Ya no había arrogancia. Solo había el vacío de un hombre que apostó su alma y perdió. —Alma… —susurró—. Dile a tu comadre que… —No le voy a decir nada —le escupí, con lágrimas de rabia—. Tú mismo se lo vas a decir cuando te visite en la cárcel.

Los paramédicos de la Marina llegaron a nuestro lado. —Tranquila, señora. Ya estamos aquí. Vamos a atender a su esposo. Levantaron a Diego en una camilla. Él me buscó con la mano. —El celular… —murmuró, medio inconsciente por la pérdida de sangre—. ¿Sigue prendido?

Tomé el teléfono del suelo. La pantalla estaba hecha trizas, pero la luz roja de “EN VIVO” seguía parpadeando. 500,000 personas. Medio millón de testigos.

Acerqué la cara a la cámara una última vez. Me limpié la sangre y el rímel corrido. —Gracias —dije, y mi voz se quebró—. Gracias por no dejarnos solos. Gracias por mirar. Porque en este país, si nadie mira, no existes. Ya se acabó. Ganamos.

Y corté la transmisión.

EPÍLOGO: SEIS MESES DESPUÉS

El aire en París huele diferente. Huele a lluvia, a pan recién horneado y, curiosamente, a libertad. No es ese olor a miedo y smog que se te queda impregnado en la piel en la Ciudad de México. Aquí, cuando escucho una sirena, no me tiro al suelo. Solo me aparto para dejar pasar la ambulancia.

Estamos sentados en una pequeña cafetería en Montmartre. Diego cojea un poco todavía. La bala le tocó el hueso y los días de lluvia le duele, aunque él trate de disimularlo para no preocuparme. Tiene una cicatriz fea en la pierna y otra en la ceja, pero para mí, son medallas.

Le da un sorbo a su café espresso. Ha dejado de tomarlo con dos de azúcar. Dice que la vida ya es bastante dulce por el simple hecho de seguir en ella.

—¿En qué piensas? —me pregunta, tomándome la mano por encima de la mesa.

Miro mi teléfono. Acabo de leer las noticias de México. El juicio de Arturo Mendoza es el evento del siglo. Elena Soria publicó un libro con toda la investigación que Diego le dio. “La Empresa” sufrió un golpe devastador; cayeron veinte políticos, tres jueces y un gobernador. No se acabó la corrupción, claro que no, eso sería un cuento de hadas. Pero les dimos un golpe. Les recordamos que no son dioses.

Y lo más importante: recuperamos nuestra vida. Bueno, una versión nueva de ella. Ya no podemos volver a México por un tiempo. Somos “testigos protegidos” no oficiales, viviendo con una identidad discreta, asesorando a empresas europeas en temas de seguridad. Es irónico: Diego quería dejar de ser espía para ser un contador aburrido, y terminó siendo un consultor de seguridad internacional casado con una abogada que sabe disparar una Glock.

—Pienso en esa alberca —le respondo, sonriendo—. Pienso en que si Reginaldo no me hubiera empujado… si no hubiera sido tan soberbio… probablemente seguiríamos viviendo nuestra vida “normal”, cenando con Arturo los domingos, ciegos a todo.

Diego asiente. —La soberbia es un espejo trampa, Alma. Te hace ver gigante cuando en realidad estás cavando tu tumba. Reginaldo creyó que podía humillarte porque eras mujer, porque no tenías “apellido”. No sabía que estaba despertando a la leona.

—Y al Lobo —añadí, guiñándole un ojo.

Diego se ríe. Se ve más relajado, más joven que hace seis meses. Saca una bolsa de papel de debajo de la mesa. —Por cierto. Una deuda es una deuda.

Abro la bolsa. Adentro, doblado cuidadosamente en papel de seda, hay un vestido. No es azul marino como el de aquella noche. Es rojo. Rojo intenso, rojo vida, rojo fuego. Un vestido de diseñador parisino, elegante y desafiante.

—Me debías un vestido nuevo —susurro, acariciando la tela. —Y un viaje a París —completa él—. Creo que estamos a mano.

Me levanto y me pongo el vestido sobre la ropa ahí mismo, riéndome, importándome poco lo que digan los parisinos estirados. Diego se levanta y me besa. Y en ese beso no hay sabor a sangre, ni a miedo. Solo hay futuro.

Porque al final, no importa cuántos “tiburones” o “fiscales” haya en el mundo. No importa cuánto dinero o poder tengan. Cuando tocas a la persona equivocada, cuando humillas a alguien que tiene amor y verdad de su lado, el imperio más alto se derrumba.

Aprendimos a la mala que la justicia en México no es ciega; a veces hay que abrirle los ojos a balazos y con un celular en la mano. Pero aquí estamos. Vivos. Juntos. Y listos para lo que venga.

FIN.