El olor a antiséptico todavía estaba pegado a mi piel y mis pies palpitaban dentro de los tenis. Acababa de salir de una guardia de doce horas en el Hospital General y lo único que quería era llegar a mi cuarto, calentar unas tortillas y dormir hasta que el cuerpo dejara de dolerme. Pero el celular no dejaba de vibrar.

Era Sofía. Otra vez.

Contesté, esperando el chisme habitual, pero lo que escuché fue un llanto ahogado, de esos que te hacen detenerte en seco a mitad de la banqueta.

—Ana, no puedo… te juro que no puedo entrar —sollozó, con la voz rota por el pánico—. Estoy afuera del restaurante. Siento que me voy a desmayar. Es como una trampa, Ana, no puedo ver a ese hombre.

Suspiré, recargándome en la pared de una tienda cerrada. Sofía siempre le huía a todo lo que le daba miedo, y yo… bueno, yo aprendí a la mala que el miedo no se va solo porque cierres los ojos.

—¿Qué quieres que haga, Sofi? Estoy molida.

—Ve tú. Por favor, Ana. Solo ve, di que yo no pude llegar y te vas. Hazme el paro, te lo suplico.

Me negué al principio. Yo no pertenezco a ese mundo de restaurantes caros en Polanco, de gente que no mira los precios del menú. Soy enfermera, mi vida es real, es cruda. Pero ella lloró más fuerte, recordándome viejos favores, la presión de su familia, y al final, mi maldito corazón de pollo me traicionó.

Treinta minutos después, me miraba en el espejo. El vestido de marca de Sofía me quedaba un poco flojo y me sentía como una impostora, una intrusa disfrazada. Me recogí el pelo en un chongo sencillo, porque esa es la única Ana que conozco, y salí a la lluvia.

El restaurante olía a madera cara y a perfumes que cuestan más que mi sueldo mensual. Y allí estaba él. Carlos.

Sentado junto a la ventana, impecable en su traje, pero con los hombros caídos, como si cargara el peso del mundo. No estaba mirando el menú, ni el celular; miraba a la nada con una mirada desenfocada que yo conocía demasiado bien por mis pacientes terminales: soledad pura y dura.

Me acerqué, sintiendo que las piernas me temblaban. Él se levantó de inmediato, educado, pero su sonrisa no llegaba a sus ojos.

—¿Sofía? —preguntó, con un tono que me revolvió el estómago.

—No… soy Ana. Sofía no pudo venir —solté la verdad a medias, lista para dar la vuelta y huir de ahí antes de que me mirara con desprecio por hacerle perder el tiempo.

Pero no se enojó. No me miró feo. En su lugar, soltó una risita suave, casi triste, y negó con la cabeza.

—Bueno, Ana… odio comer solo. Y una compañía inesperada sigue siendo compañía. ¿Te sientas?.

Me quedé helada. En el hospital, la gente reacciona con ira a la decepción. Él reaccionó con gracia. Contra todo mi sentido común, me senté. “Solo cinco minutos”, me dije.

Él me miró, esperando que hablara, y por primera vez en mi vida, sentí que alguien realmente me veía, no al uniforme, no a la “pobre enfermera”, sino a mí.

Y entonces, hizo la pregunta que cambiaría todo…

¿QUÉ HARÍAS TÚ SI UN MILLONARIO SOLITARIO TE PIDE QUE TE QUEDES CUANDO SOLO IBAS A DAR UNA EXCUSA?!

PARTE 2: CUANDO EL MUNDO DE CRISTAL SE ROMPE

Me quedé sentada frente a él, con las manos apretadas sobre el mantel de lino blanco que probablemente costaba más que toda mi ropa junta. El restaurante seguía con ese murmullo bajo de gente importante cerrando tratos o parejas que ya no tenían nada que decirse, pero en nuestra mesa, el silencio era diferente. No era incómodo, era… expectante.

Carlos me miraba. No como miraban los doctores en el hospital cuando me daban una orden, ni como me miraban los tipos en el metro. Me miraba como si yo fuera un acertijo que él necesitaba resolver para poder seguir respirando.

—Entonces, Ana —dijo, rompiendo el silencio con esa voz grave que parecía rasparme el alma—. Si no eres Sofía, y claramente no eres una ejecutiva de marketing como me dijo la tía de ella… ¿quién eres?

Tragué saliva. Podía inventar otra mentira. Podía decirle que era abogada, arquitecta, algo que encajara con el candelabro de cristal que teníamos encima. Pero estaba cansada. Doce horas de guardia te quitan las ganas de fingir.

—Soy enfermera —solté, y vi cómo sus ojos se abrían ligeramente—. Trabajo en el Hospital General. Turnos de doce horas, a veces más. Lidio con sangre, con dolor, con gente que reza para no morirse y con familias que se rompen en los pasillos. Y la verdad, Carlos, estoy aquí porque Sofía es mi mejor amiga y le dio un ataque de pánico allá afuera. Me pidió que entrara a cancelar, pero… aquí estoy, tomando un café que seguramente cuesta lo que gano en un día.

Esperé a que se levantara. Esperé el gesto de disgusto, la mirada de “te equivocaste de mesa, niña”. Pero Carlos soltó una carcajada. Fue un sonido oxidado, como si no lo hubiera usado en mucho tiempo, pero genuino.

—Una enfermera —repitió, y su sonrisa se suavizó, perdiendo esa formalidad tensa—. Sabes, Ana… mi vida está llena de gente que finge ser perfecta. Gente que me dice lo que quiero escuchar porque soy el CEO, porque tengo “lana”, como dicen. Que alguien se siente frente a mí, con un vestido prestado que le queda un poco grande —hizo una pausa y miró mi hombro donde el tirante se resbalaba—, y me diga la cruda verdad… es lo mejor que me ha pasado en meses.

Esa noche, el café se convirtió en cena. Y la cena se convirtió en confesiones. Me contó de su esposa, Laura. No con drama de telenovela, sino con ese dolor seco que se te queda en la garganta. Murió hace dos años. Cáncer. Me habló de cómo el dinero pagó los mejores hospitales en Houston y en Suiza, pero no pudo comprarle ni un día más de vida.

—Me quedé con todo este imperio —dijo, moviendo la mano para abarcar el restaurante y, simbólicamente, su vida—, y me di cuenta de que el éxito sabe a ceniza cuando llegas a una casa enorme y nadie te pregunta cómo te fue.

Yo le hablé de mis pacientes. De Don Chuy, el señor que vende tamales y que siempre me guarda uno de verde aunque no tenga dinero para pagarle la consulta completa. Le hablé de cómo se siente sostener la mano de alguien cuando da su último suspiro porque su familia no llegó a tiempo. Le hablé de mis sueños rotos de ser doctora, que se quedaron en el camino porque en mi casa faltaba el dinero y sobraban las deudas.

Cuando salimos del restaurante, la lluvia de la Ciudad de México había parado, dejando ese olor a tierra mojada y asfalto que tanto amo. Él insistió en pedirme un Uber Black. Yo me negué, acostumbrada al metro y al pesero, pero él no aceptó un no por respuesta.

—Por favor, Ana —dijo, y me tomó la mano para despedirse. Su piel estaba caliente, su agarre era firme pero suave. Sentí una corriente eléctrica subirme por el brazo, algo que no había sentido en años—. Déjame cuidarte, aunque sea solo en el trayecto a tu casa.

Esa noche, acostada en mi cama individual, escuchando los ladridos de los perros de la colonia y las cumbias del vecino, miré el techo y supe que estaba en problemas. No porque hubiera mentido, sino porque por primera vez, no quería que la noche terminara.

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Los días siguientes fueron una mezcla surrealista. Mi teléfono, que usualmente solo sonaba para cobranzas o para avisarme de cambios de turno, empezó a iluminarse con el nombre de “Carlos”.

No eran mensajes presuntuosos. No eran fotos de sus coches ni invitaciones a París. “¿Llegaste bien a tu guardia?” “Vi esto y me acordé de ti (una foto de un puesto de tacos, porque le conté que moría por unos al pastor)” “Leo preguntó hoy por qué las estrellas parpadean. Le dije que no sabía, que le preguntaría a la enfermera que sabe de cosas importantes.”

Leo. Su hijo. Seis años. El pequeño sobreviviente de esa tragedia. Carlos hablaba de él con una devoción que me derretía. Me contaba que Leo dormía con la luz prendida, que no le gustaba hablar con extraños y que se aferraba a un dinosaurio de plástico como si fuera su escudo contra el mundo.

Nuestras citas no fueron en lugares caros. Creo que él entendió, sin que yo se lo dijera, que yo no me sentía cómoda en su mundo de manteles largos. Así que nos veíamos en parques. Caminábamos por Coyoacán comiendo esquites. Nos sentábamos en bancas de la Alameda mientras él escuchaba mis historias del hospital como si fueran epopeyas griegas.

Pero la burbuja tenía que romperse. Yo lo sabía. La realidad siempre tiene esa maña de golpearte cuando estás más distraída.

Empezó en el hospital. Alguien nos vio. Una residente de pediatría me vio bajando de su camioneta una tarde que él pasó a dejarme. Y el chisme corrió más rápido que una infección en urgencias.

—Miren a la Cenicienta —escuché murmurar a Vero, una enfermera que siempre me había tenido mala fe, mientras yo llenaba unos expedientes—. Dicen que se ligó a un millonario. Seguro es su “sugar”. ¿A poco crees que un tipo así se va a fijar en alguien de la colonia Doctores para algo serio? Solo la está usando para divertirse un rato, para ver cómo vive la “plebe”.

Me mordí la lengua hasta que me supo a sangre. Quería gritarles que Carlos no era así, que ellos no conocían su tristeza, su risa tímida, la forma en que me miraba. Pero una parte de mí, esa parte insegura que creció contando monedas para el camión, les creía. ¿Qué hacía un CEO con una enfermera que remendaba sus propios uniformes?

La prueba de fuego llegó un mes después.

—Quiero que conozcas a Leo —me dijo Carlos una tarde, mientras veíamos llover desde el interior de su coche.

El corazón se me paró. Conocer al hijo era cruzar la línea. Era dejar de ser “la amiga” para entrar en la intimidad de su familia rota.

Su casa estaba en Las Lomas. Una fortaleza de muros altos y seguridad privada. Cuando entré, sentí que el aire cambiaba. Todo era mármol, techos de doble altura, arte abstracto que no entendía y un silencio sepulcral. No parecía un hogar; parecía un museo donde estaba prohibido tocar.

—¡Leo! —llamó Carlos.

Nadie respondió.

Caminamos hacia la sala. Y ahí, asomando apenas detrás de un sofá italiano inmenso, vi un mechón de pelo castaño y un ojo muy abierto, lleno de pánico.

Carlos suspiró, frustrado. —Leo, sal por favor. Ella es Ana.

El niño no se movió. Carlos iba a insistir, con esa tensión de padre que quiere que todo salga perfecto, pero le puse una mano en el brazo para detenerlo.

—Déjame a mí —susurré.

Me quité los zapatos. Ahí, en medio de su sala millonaria, me quedé en calcetines. Me tiré al suelo, ignorando lo frío del mármol, y me puse a la altura del sofá, pero sin mirar al niño directamente. Saqué de mi bolsa un estetoscopio de juguete que a veces usaba con mis pacientes pediátricos.

—Híjole —dije en voz alta, hablándole al aire—. Tengo este aparato para escuchar corazones de dinosaurios, pero no encuentro ningún dinosaurio por aquí. Qué lástima. Supongo que tendré que irme.

Hubo un silencio. Y luego, un susurro tímido. —¿Los dinosaurios tienen corazón?

Giré la cabeza despacio. Leo había salido un poco. Abrazaba a un T-Rex de plástico verde, ya muy desgastado. Tenía los ojos de su padre, pero con una vulnerabilidad que me rompió el alma.

—Claro que sí —le dije, sonriendo—. Tienen corazones muy grandes y muy fuertes. ¿El tuyo es un T-Rex? Esos son los más valientes. ¿Me dejas checarlo?

Leo dudó. Miró a su papá, que estaba parado en el marco de la puerta, conteniendo la respiración. Luego me miró a mí. Y poco a poco, se acercó.

Esa tarde no hablamos de negocios ni de hospitales. Hablamos del periodo Cretácico. Comimos galletas sentados en la alfombra cara. Y cuando escuché a Leo reírse por primera vez, un sonido cristalino que rebotó en las paredes vacías de esa mansión, levanté la vista y vi a Carlos. Estaba llorando. En silencio, sin sollozos, solo lágrimas cayendo por su cara mientras nos veía.

Ese día entendí que yo no estaba ahí por su dinero. Y él no estaba conmigo por diversión. Estábamos juntos porque nuestras soledades habían encontrado la forma de abrazarse.

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Pero la felicidad en México, cuando eres pobre y te enamoras de un rico, siempre tiene enemigos. Y los enemigos de Carlos no usaban armas, usaban palabras educadas y sonrisas afiladas.

Sus padres. Don Roberto y Doña Margarita.

Llegaron de sorpresa un domingo que estábamos comiendo pozole (sí, logré que el CEO comiera pozole en mi departamento minúsculo, y le encantó). Pero esta vez estábamos en su casa.

Cuando el ama de llaves anunció que sus padres estaban ahí, vi cómo a Carlos se le tensaba la mandíbula.

—No te preocupes —me dijo, apretándome la mano—. Solo sé tú misma.

Doña Margarita entró como si fuera la dueña del mundo. Iba vestida con un traje sastre impecable, perlas que gritaban “dinero viejo” y un peinado que ni un huracán movería. Don Roberto era más silencioso, pero su mirada era un escáner que calculó el precio de mi ropa, mi corte de pelo y mi origen en tres segundos.

—Mamá, Papá, ella es Ana —dijo Carlos, poniéndose frente a mí como un escudo.

—Ana… —dijo Doña Margarita, arrastrando las vocales—. Qué… interesante. Carlos no nos había dicho que tenía servicio nuevo.

Sentí el golpe en el estómago. No fue un error. Fue un insulto calculado.

—Ana es mi novia, mamá —corrigió Carlos, con la voz dura.

El silencio que siguió fue terrible. Nos sentamos a “conversar”, que en su idioma significaba interrogarme.

—¿Y dónde estudiaste, querida? —preguntó la señora, sirviéndose té con el dedo meñique levantado. —En la UNAM, señora. En la Facultad de Enfermería. —Ah… la universidad pública. Qué pintoresco. ¿Y tus padres? ¿A qué club pertenecen? —Mis padres fallecieron hace tiempo, señora. Mi papá era mecánico y mi mamá vendía comida. No pertenecían a ningún club, pero eran la gente más honrada que he conocido.

Lo dije con orgullo, pero por dentro estaba temblando. Me sentía pequeña, sucia, inadecuada. Sentía que mis zapatos raspados ensuciaban sus alfombras persas.

—Ya veo —dijo Don Roberto, mirándome como si fuera un bicho raro—. Carlos, hijo, ¿podemos hablar en el despacho un momento?

Carlos se negó a irse. —Lo que tengan que decir, lo dicen frente a Ana.

—Muy bien —Doña Margarita dejó la taza con un clac seco—. Carlos, esto es ridículo. Entendemos que estés dolido por lo de Laura, que te sientas solo. Pero traer a esta… persona a la casa, exponer a Leo a… estos ambientes. No es sano. La gente habla, Carlos. Los inversionistas hablan. ¿Qué crees que pensarán cuando sepan que sales con alguien que probablemente solo busca asegurar su futuro financiero?

—¡Basta! —gritó Carlos, golpeando la mesa. Leo, que estaba dibujando en una esquina, se asustó.

Yo me levanté. La dignidad era lo único que me quedaba y no iba a dejar que me la pisotearan.

—Creo que es mejor que me vaya —dije, con la voz temblorosa pero firme—. Carlos, gracias por todo. Pero ellos tienen razón en algo: venimos de mundos diferentes. Y yo no quiero ser la razón por la que te pelees con tu familia o pierdas tu prestigio.

—Ana, no…

Salí corriendo. Literalmente. Él intentó seguirme, pero Leo empezó a llorar asustado por los gritos y Carlos tuvo que quedarse a consolarlo. Tomé un taxi en la puerta de la residencial, llorando todo el camino hasta mi colonia, sintiendo que había vivido un sueño y que acababa de despertar de golpe contra el pavimento.

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Pasaron tres semanas. Tres semanas de infierno. Bloqueé su número. No porque no lo quisiera, sino porque dolía demasiado. Cada vez que veía su nombre en la pantalla, recordaba la mirada de asco de su madre. Me enfoqué en el trabajo. Doble turno. Guardias nocturnas. Me volví una máquina de poner inyecciones y cambiar sueros, tratando de anestesiar mi propio corazón.

Mis compañeras notaron mi tristeza. Incluso Vero, la del chisme, dejó de molestarme cuando vio que había bajado de peso y que tenía unas ojeras permanentes.

—Te ves fatal, Ana —me dijo Sofía un día que fue a buscarme al hospital—. Él te ha buscado, ¿sabes? Ha venido a mi casa preguntando por ti. Dice que te extraña. Dice que Leo pregunta por la “señora de los dinosaurios” todos los días.

—No puedo, Sofi. No pertenezco ahí. El amor no paga la renta ni borra las diferencias sociales. Eso solo pasa en las novelas. En la vida real, los ricos se casan con ricos y las pobres nos quedamos en nuestro lugar.

Pero el destino, o Dios, o lo que sea que mueva los hilos de este desastre, tenía otros planes. Y esos planes eran crueles.

Era una tarde de martes, lluviosa y fría. Yo estaba en Urgencias Pediátricas, cubriendo a una compañera que se había enfermado. El hospital estaba a reventar. Niños con gripe, accidentes, caos.

Entonces, se abrieron las puertas automáticas de golpe. Entraron dos paramédicos corriendo con una camilla, y detrás de ellos, un hombre empapado, pálido como un fantasma, gritando.

—¡Ayúdenlo! ¡Por favor, que alguien lo ayude!

Se me heló la sangre. Conocía esa voz.

Corrí hacia la camilla. Ahí estaba Leo. Estaba ardiendo en fiebre, convulsionando ligeramente, con la piel moteada y los labios azules. Carlos estaba al lado, agarrándose el pelo, con los ojos desorbitados por el terror.

—¡Ana! —gritó cuando me vio. Fue un grito de súplica, de alguien que ve a un ángel en medio del infierno—. ¡Ana, se muere! ¡No sé qué tiene, solo dejó de respirar!

Me olvidé de los padres clasistas. Me olvidé de mi orgullo. Me olvidé de que me habían roto el corazón. En ese momento, volví a ser lo que mejor sé ser: una enfermera.

—¡Código azul pediátrico en la sala 4! —grité con autoridad, tomando el control—. ¡Preparen intubación, necesito acceso venoso ya! Carlos, suéltalo, necesito que te hagas a un lado.

—¡No, no lo dejo!

—¡Carlos! —lo agarré de los hombros y lo miré a los ojos. Fui dura. Fui profesional—. Si quieres que viva, déjame trabajar. ¡Ahora!

Él retrocedió, temblando.

Las siguientes dos horas fueron una batalla campal contra la muerte. Leo tenía una neumonía fulminante complicada por una reacción alérgica severa a un medicamento que le habían dado en casa (luego supe que Doña Margarita, en su “sabiduría”, le había dado un té “natural” que interactuó mal con sus defensas). Sus pulmones estaban colapsando.

Yo no paré. Mis manos se movían solas. Canalicé venas que casi no se veían. Aspiré secreciones. Coordiné a los residentes. No dejé que nadie se rindiera. Le hablé a Leo todo el tiempo, al oído, mientras los monitores pitaban como locos.

—Vamos, mi tiranosaurio valiente. No te vas a ir. Tienes que despertar para jugar. Aguanta, mi amor, aguanta.

Cuando finalmente lo estabilizamos, cuando el monitor mostró un ritmo cardíaco constante y su saturación de oxígeno subió, me dejé caer en una silla en la esquina del cuarto, temblando de adrenalina y agotamiento.

Carlos entró despacio. Se veía diez años más viejo que en la mañana. Se acercó a la cama, tocó la frente de su hijo, y luego se giró hacia mí.

No dijo nada. Solo se arrodilló. Ahí, en el piso sucio del hospital público, el gran CEO se arrodilló frente a la enfermera pobre y abrazó mis piernas, sollozando como un niño.

—Lo salvaste… lo salvaste, Ana.

Y entonces, vi que en la puerta estaban ellos. Don Roberto y Doña Margarita. Habían llegado en medio del caos. Habían visto todo. Me habían visto correr, dar órdenes, pelear por la vida de su nieto con una ferocidad que ninguna cantidad de dinero podía comprar. Doña Margarita estaba pálida, con el maquillaje corrido. Don Roberto se quitó el sombrero.

No había arrogancia en sus ojos ahora. Solo vergüenza.

Esa noche no me fui a mi casa. Me quedé sentada en una silla incómoda al lado de la cama de Leo. Carlos no se despegó de mí.

Hacia la madrugada, cuando el hospital estaba en silencio, Doña Margarita entró al cuarto. Traía dos cafés de la máquina, de esos que saben a agua sucia.

Se paró frente a mí. Yo me tensé, lista para otro ataque. Pero ella me extendió el vaso de café. Sus manos, siempre perfectas, temblaban un poco.

—No hay azúcar —dijo, con voz baja—. Perdona, no supe cómo te gusta.

—Así está bien, gracias —respondí, tomando el vaso con desconfianza.

Ella miró a Leo, que dormía tranquilo conectado a las máquinas, y luego me miró a mí. Realmente me miró.

—Carlos me dijo que eres enfermera. Yo pensé… pensé que eras una cazafortunas. Una oportunista. —Hizo una pausa, tragándose su orgullo, que debió saberle amargo—. Hoy vi que eres la única razón por la que mi nieto sigue aquí. Vi cómo lo tocabas, cómo le hablabas. Eso no se finge.

—No, señora. No se finge. Yo amo a Leo. Y amo a Carlos. Y aunque no tenga su apellido ni su cuenta de banco, tengo algo que ustedes no pueden comprar: mis manos para curarlos y mi corazón para cuidarlos.

Doña Margarita asintió, con los ojos llenos de lágrimas. —Lo sé. Lo veo ahora. Perdóname, Ana. Por favor, no nos quites la oportunidad de enmendar esto.

Cuando amaneció, Leo abrió los ojos. Lo primero que vio fue a mí. —Ana… —susurró con voz rasposa—. Soñé que venías por mí. —Aquí estoy, mi vida. Siempre voy a estar aquí.

Carlos nos rodeó a los dos con sus brazos. Y en ese abrazo, en esa habitación de hospital que olía a desinfectante, supe que la batalla había terminado. No importaba lo que dijera la sociedad, ni los chismes, ni las diferencias de clase.

Habíamos construido algo indestructible. Algo forjado en el dolor y sellado con la esperanza.

Semanas después, la vida volvió a su cauce, pero el cauce era diferente. Ya no me escondía. Carlos me llevaba de la mano a sus eventos, y si alguien me miraba mal, él simplemente me besaba frente a todos, dejando claro quién era yo para él. Pero lo más importante pasaba en la intimidad de nuestro hogar (sí, nuestro, porque poco a poco mis cosas fueron migrando a su casa, llenando los espacios vacíos con vida).

Recuerdo una noche en particular. Estábamos los tres en la cama, leyendo cuentos. Leo se había quedado dormido sobre mi pecho. Carlos me miró, cerró el libro y apagó la luz, dejando solo la lámpara de noche.

—Ana —susurró. —¿Mmm? —Nunca te dejé ir. —¿Cómo? —Esa primera noche, en el restaurante. Cuando te vi entrar con ese vestido prestado y esa mirada de pánico… supe que eras tú. No sabía tu nombre, ni tu historia, pero mi alma te reconoció. Como si hubiera estado esperándote toda la vida.

Sonreí, acariciando el pelo de Leo. —Fue el destino, Carlos. O tal vez fue Sofía y su pánico escénico. —Fue la suerte más grande de mi vida —me corrigió—. Prométeme algo. —Lo que quieras. —Prométeme que nunca dejarás de ser tú. Que nunca dejarás que mi mundo cambie tu esencia. Porque es tu esencia la que nos salvó.

—Te lo prometo —le dije, y lo besé.

Y así, la enfermera pobre y el millonario triste reescribieron su final. No fue un cuento de hadas perfecto. Tuvimos problemas, tuvimos días malos, tuvimos que aprender a navegar entre dos mundos opuestos. Pero cada noche, cuando llegaba a casa y escuchaba a Leo gritar “¡Llegó Ana!” y veía a Carlos esperándome con esa mirada de amor absoluto, sabía que había tomado la decisión correcta.

A veces, la llamada que más miedo te da contestar, es la que te salva la vida. A veces, ponerte en los zapatos de otra persona te lleva a encontrar tu propio camino. Y a veces, solo a veces, el amor verdadero no necesita que seas perfecta, ni rica, ni de alta sociedad. Solo necesita que seas valiente, que seas real, y que estés dispuesta a quedarte cuando todos los demás se irían.

Esa es mi historia. La historia de cómo una mentira se convirtió en mi verdad más hermosa. Y si me preguntan si lo volvería a hacer, si volvería a entrar a ese restaurante temblando de miedo… la respuesta es sí. Mil veces sí.

Porque al final del día, no importa cuánto dinero tengas en la bolsa, sino a quién tienes esperando en casa para abrazarte. Y yo… yo soy la mujer más rica del mundo.