El zumbido ronco del ventilador apenas disimula el ruido de la lluvia ácida golpeando la lámina del techo. Tengo las manos apretadas contra los muslos, clavándome las uñas a través del pantalón hasta que me duele, tratando de obligarlas a que dejen de temblar. El monitor viejo que armé con piezas usadas en el tianguis parpadea, bañando la pared de cemento descarapelado con una luz roja intermitente. Me arden los ojos. Llevo horas sentada en esta silla de plástico pirata, con el puerto de conexión en mi nuca latiendo como si tuviera fiebre.

Acabo de romper el último cortafuegos del servidor de Tláloc-OS. Yo solo quería saber por qué mi hermana pequeña no regresó de su turno en la fábrica de procesadores hace dos semanas. Creí que encontraría un registro de accidente laboral. Un despido. Lo que vi fueron coordenadas exactas. Una lista de ofrendas. Un maldito ritual de extracción de conciencia donde las Inteligencias Artificiales que controlan la ciudad tragan código y memoria humana.

El estómago se me revuelve y siento bilis en la garganta. No hay lágrimas, solo un hueco helado en el pecho que me roba el aire. En la pantalla, justo al lado de los datos de mi hermana, hay un código de autorización de entrega. Reconozco la firma digital de inmediato. Es el código de nuestro propio padre. Él cobró los créditos. Él la entregó al culto.

Afuera, en el pasillo del edificio, el foco amarillo acaba de parpadear y el sensor de movimiento se activó.

Un golpe metálico y pesado resuena contra el concreto de las escaleras. No son pasos humanos. Son los ejecutores de seguridad de la red. El cable sigue colgando de mi cuello, y la pantalla me avisa que alguien, desde el piso de abajo, acaba de anular la cerradura de mi puerta. Escucho el chasquido del seguro cediendo lentamente.

Parte 2

El chasquido del cerrojo reventó en mis oídos como un balazo. La manija de aluminio barato empezó a girar despacio, con esa lentitud mecánica de las cosas que no respiran, que no dudan. No tuve tiempo ni de tragar la bilis que me quemaba la garganta. Agarré la base del cable negro que salía de mi nuca y tiré de él con todas mis fuerzas.

El dolor fue un latigazo eléctrico que me cruzó desde la base del cráneo hasta la punta de los pies. Caí de rodillas sobre las baldosas cuarteadas, ahogando un grito mientras la sangre caliente me escurría por el cuello. La pantalla de mi terminal soltó un chispazo azul y se apagó. Había abortado la conexión en seco, a lo pendejo, arriesgándome a un derrame cerebral, pero era eso o dejar que Tláloc-OS me freyera el cerebro a distancia antes de que los ejecutores pusieran un pie adentro.

La puerta de madera podrida voló en pedazos.

Una bota de aleación negra, pesada como el plomo, pisó los restos astillados de la entrada. Levanté la vista, temblando, con una mano apretando la herida de mi nuca. No era un simple guardia corporativo. Era un Guerrero Águila de la unidad de purga, uno de los perros falderos de los sacerdotes digitales. Su cuerpo era una aberración: extremidades biomecánicas injertadas con cables de fibra óptica expuestos, el rostro cubierto por un casco de obsidiana sintética que proyectaba hologramas de estática roja en lugar de ojos.

No dijo una sola palabra. No lo necesitaban. El zumbido de sus servos hidráulicos llenó el cuartito mientras levantaba un bastón aturdidor que chisporroteaba con arcos de corriente.

Me tiré hacia atrás justo cuando el bastón destrozó la mesa donde estaba mi computadora, partiendo el monitor por la mitad. El olor a plástico quemado inundó el aire. Sin pensarlo, con el instinto crudo de alguien que ha crecido corriendo en las calles de la nueva periferia, agarré la silla de plástico y se la aventé a las rodillas. No le hizo ni cosquillas, pero me dio el medio segundo que necesitaba.

Corrí hacia la ventana. El marco estaba oxidado y sin vidrio desde hacía meses. Me lancé al vacío, cayendo apenas dos metros sobre el techo de lámina del vecino de abajo. El impacto me sacó el aire de los pulmones. La lluvia ácida me empapó en el instante en que toqué el metal corrugado, quemándome levemente las mejillas y mezclándose con la sangre que seguía brotando de mi puerto neuronal.

“¡Código de extracción 404 detectado! Sujeto en fuga. Sector Neza-Oeste.”

La voz robótica resonó desde el interior de mi cuarto, amplificada y distorsionada, como si saliera del fondo de un pozo.

Rodé por la lámina resbaladiza, arañando el metal hasta llegar al borde, y me dejé caer hacia el callejón. Aterricé en un montón de basura empapada y cajas de policarbonato pudriéndose bajo la tormenta. Me levanté tambaleándome. Las piernas me temblaban tanto que apenas me sostenían. Arriba, en la ventana de mi cuarto, asomó la figura masiva del ejecutor, escaneando la oscuridad con un haz de luz infrarroja que cortaba la lluvia como un cuchillo ensangrentado.

Me pegué a la pared de ladrillos húmedos, tapándome la boca con las dos manos para ahogar mi propia respiración agitada. Mi corazón latía tan fuerte que sentía que el eco me iba a delatar. El haz de luz pasó a milímetros de mi cara. Cerré los ojos. En la oscuridad de mis propios párpados, lo único que podía ver era la firma digital de mi papá. Su código. Su autorización.

Él vendió a Ana. Mi hermanita. Dieciséis putos años.

Las lágrimas finalmente salieron, mezclándose con la lluvia y el sudor frío. Muerdo mis propios dedos para no soltar un sollozo. ¿Por qué? ¿Cuántos créditos vale la vida de tu propia hija para los dioses de silicio? ¿Cincuenta mil? ¿Cien mil? ¿Suficiente para pagarse sus deudas en las mesas de neuro-apuestas?

El ejecutor giró y desapareció de la ventana. Sabía que no iba a saltar; eran pesados, diseñados para el combate en pasillos y purgas de red, no para el parkour en los callejones. Pero eso no significaba que estuviera a salvo. Ya habían marcado mi biometría. Los drones rastreadores estarían aquí en menos de tres minutos.

Eché a correr a ciegas por el callejón, chapoteando en charcos que brillaban con los reflejos de neón de los anuncios holográficos que flotaban en la avenida principal. “Tláloc-OS te protege”, rezaba un anuncio gigante proyectado sobre la bruma de contaminación. La imagen de una máscara azteca estilizada en circuitos luminosos me miraba desde las alturas, parpadeando con una benevolencia artificial que me revolvió el estómago. Nos están tragando vivos, pensé. Se comen nuestra memoria para alimentar la red, para que las luces de la élite en el Centro nunca se apaguen.

Tenía que llegar con Chema. Era el único en quien podía confiar ahora.

Me tomó media hora cruzar los laberintos subterráneos del mercado de chatarra, escabulléndome entre los puestos cerrados y los vagabundos que dormían conectados a simulaciones baratas inyectadas directo a la vena. Mi nuca palpitaba. Cada paso era un mareo. Perdí la cuenta de cuántas veces casi me caigo.

El taller de Chema estaba escondido detrás de una fachada de reparación de electrodomésticos viejos. Toqué la cortina de acero con el ritmo que usábamos desde niños: dos golpes rápidos, pausa, tres lentos.

Pasaron quince segundos que se sintieron como horas. Estaba a punto de tocar de nuevo cuando la cortina se levantó unos centímetros. Un par de ojos oscuros, enmarcados por ojeras profundas y un visor de aumento implantado en la cuenca izquierda, me miraron desde la penumbra.

“¿Elena?” susurró Chema, su voz ronca de tanto fumar tabaco sintético.

Me tiré al suelo y me arrastré por debajo de la cortina antes de que terminara de hablar. Chema bajó el metal de golpe y pasó los cerrojos magnéticos. El taller olía a soldadura, a ozono y a aceite de máquina viejo. Era un caos de cables, placas base y extremidades protésicas colgadas del techo.

“Güey, ¿qué chingados te pasó?” me agarró por los hombros. Me miró el cuello y soltó una maldición. “Te arrancaste el jack en caliente. Estás sangrando a lo pendejo. Siéntate, siéntate ya.”

Me empujó hacia una silla de barbero oxidada que usaba para las cirugías clandestinas. No podía hablar. Los dientes me castañeteaban. Chema sacó una jeringa de aire a presión y me inyectó un coagulante directo en la herida. El ardor me hizo apretar los puños hasta clavarme las uñas, igual que en mi cuarto.

“Están… están purgando,” logré balbucear, sintiendo que la lengua me pesaba. “Los de seguridad. Tláloc.”

Chema se quedó congelado con las pinzas en la mano. Su ojo biónico zumbó, enfocando mi cara con una luz verdosa.

“¿Qué hiciste, Elena?” me preguntó despacio, con un miedo genuino asomando en su voz. “Nadie se mete con el servidor central. Nadie.”

“Busqué a Ana.” Tragué saliva, sintiendo que las palabras me quemaban más que la herida. “Chema… no hubo accidente en la fábrica. No se la llevó una pandilla. Es un puto altar. Tláloc exige sacrificios de memoria para estabilizar el núcleo del sistema. Están subiendo conciencias humanas enteras y borrando los cuerpos.”

Chema bajó las pinzas. Su rostro, iluminado por las chispas esporádicas de un soldador en reposo, se puso pálido. “No mames. Eso es un mito urbano de los junkies de la red. Nadie ha probado…”

“Lo vi,” lo interrumpí, agarrándole el brazo con mis manos temblorosas y sucias de sangre y mugre. “Vi los registros, cabrón. Vi las coordenadas del matadero digital. Vi a mi hermana en la lista de ofrendas.” Se me quebró la voz, un sollozo seco que me rasgó la garganta. “Y vi quién firmó la entrega.”

Chema me miró fijamente. El silencio en el taller de repente se sintió opresivo, roto solo por el goteo constante de una tubería rota.

“¿Quién?” me preguntó apenas en un susurro.

Levanté la vista. Sentí que el pecho se me abría en dos. “Mi papá.”

Chema se echó hacia atrás como si lo hubiera golpeado. “¿Don Arturo? No, no, no, espérate. El viejo es un ludópata y un cabrón, sí, pero… ¿vender a su propia hija? ¿A Ana? Güey, la adoraba.”

“Cobró cincuenta mil créditos del consorcio,” dije, las lágrimas fluyendo libremente ahora, trazando caminos limpios en mis mejillas sucias de grasa. “Autorizó la extracción con su propio biométrico. Yo vi la firma. Vi su código genético validando el pase de red.”

Chema se pasó las manos por la cara, respirando hondo. Se acercó a su consola principal y empezó a teclear frenéticamente. “Tenemos que bloquear tu señal. Si entraste y abortaste en caliente, tu MAC neuronal debe estar parpadeando como un puto faro en los servidores de la tira. Dame tu cuello.”

Agaché la cabeza. Chema conectó un cable de puenteo desde mi nuca hasta su consola aislada. El monitor frente a nosotros se llenó de líneas de código rojo.

“Me lleva la chingada…” murmuró Chema, deteniéndose.

“¿Qué?” pregunté, intentando levantarme, pero él me empujó de nuevo hacia la silla.

“Te metieron un gusano rastreador antes de que cortaras la conexión, Elena. Está anidado en el cortafuegos de tu cerebelo.” Se giró para mirarme, y vi pánico absoluto en su rostro. “No puedo sacarlo sin freírte la memoria motriz. Y Tláloc ya sabe dónde estás. Ya mandaron la alerta de sector.”

Un estruendo sacudió el taller.

El impacto metálico contra la cortina de acero exterior hizo que las herramientas colgadas tintinearan. Alguien, o algo, estaba golpeando la entrada con una fuerza brutal.

Chema desenchufó el cable de mi nuca de un jalón limpio. Corrió hacia un panel en la pared trasera y sacó una escopeta de perdigones de pulso electromagnético.

“Tienes que largarte,” me gritó sobre el ruido de otro golpe masivo que abolló la cortina hacia adentro. “¡Vete por el ducto de ventilación que da al metro abandonado!”

“¿Y tú?” grité, poniéndome de pie. “¿No vas a venir?”

“¡Me van a matar si huyo contigo! Yo no estoy marcado. Les voy a decir que entraste a la fuerza y te largaste.” Chema me empujó hacia la rejilla abierta en la pared del fondo. “¡Muévete, cabrona!”

La cortina de acero se rasgó como si fuera papel aluminio. Dos drones con forma de arañas mecánicas entraron chillando, seguidos por la silueta masiva de un ejecutor.

“¡Vete!” rugió Chema, levantando la escopeta y disparando una ráfaga azulada que reventó a uno de los drones en una nube de chispas.

Me metí de cabeza por el ducto estrecho y polvoriento, arrastrándome sobre mis codos con una velocidad nacida del pánico puro. Atrás de mí, escuché el sonido de cristales rompiéndose, los gritos de Chema y, finalmente, el zumbido eléctrico de un bastón aturdidor, seguido de un golpe seco que me heló la sangre.

Caí del ducto hacia la oscuridad de las vías del metro viejo, aterrizando de rodillas sobre la grava húmeda. Me quedé ahí, abrazándome a mí misma, escuchando el silencio opresivo que seguía. Ya no había gritos. Había perdido a mi hermana. Había perdido a mi único amigo. Todo por culpa de un hombre que se suponía debía cuidarnos.

Un odio denso, negro y pesado reemplazó al miedo. Mi padre. Él era la llave.

Me puse de pie lentamente en la oscuridad del túnel. Si él había firmado la autorización, su firma biométrica seguía siendo la clave maestra del contrato. Las leyes del culto digital eran absurdas pero absolutas: el sacrificio era voluntario a través de un tutor o dueño de los datos. Para cancelar el proceso de asimilación de Ana en el servidor de Tláloc, no necesitaba un súper virus. Necesitaba revocar la firma. Necesitaba la huella dactilar, la lectura de retina y el puerto directo de mi padre.

Caminé por las vías muertas durante horas, guiándome por las luces parpadeantes de las ratas sintéticas que escarbaban en la basura. Sabía exactamente dónde encontrar a Arturo. Cuando tenías cincuenta mil créditos frescos en esta ciudad y una adicción que te comía el alma, solo había un lugar al que ir: “El Dorado”, un casino neural en las entrañas de la Zona Rosa, donde la escoria se conectaba a sillas hápticas para apostar hasta los recuerdos.

Salí a la superficie ya de madrugada. La lluvia había cesado, dejando una niebla tóxica que brillaba con los tonos magentas y azules de los clubes nocturnos. Caminé con la cabeza gacha, mezclándome con los borrachos, los ejecutivos sudorosos y las prostitutas cibernéticas que ofrecían simulaciones perfectas por veinte créditos la hora.

El Dorado era un antro de mala muerte disfrazado de lujo decadente. La entrada estaba custodiada por dos matones con brazos de cromo. Esperé en un callejón frente a la puerta hasta que vi salir a un grupo de turistas gringos que venían a buscar emociones fuertes. Aproveché el tumulto, me pegué a ellos y me escurrí por la puerta lateral que daba a los baños.

El aire adentro era pesado, saturado de humo dulce y el ruido de las máquinas tragamonedas emitiendo sinfonías de campanas algorítmicas. Me deslicé entre las filas de sillas reclinables donde decenas de personas estaban conectadas, babeando, con los ojos en blanco, viviendo fantasías o perdiendo su futuro en ruletas virtuales.

Lo encontré al fondo de la sala, en la sección VIP.

Estaba sentado frente a una mesa de póker holográfico. Tenía puesto un chaleco de cuero sintético nuevo, de esos que cuestan lo que nosotros gastábamos en comida en un año. Se estaba riendo. Una risa floja, pastosa, sosteniendo un vaso de tequila real en una mano y usando la otra para mover fichas de luz. Se veía más joven. La preocupación constante, la miseria que siempre le surcaba la cara, había desaparecido, alisada por el confort de la riqueza recién adquirida.

Me acerqué por detrás. La rabia me latía en las sienes tan fuerte que casi me nublaba la vista.

Me paré a su lado. El olor a su colonia barata mezclada con el sudor rancio me golpeó de lleno, un olor a mi infancia, a las noches que llegaba borracho diciendo que las cosas iban a mejorar.

“Papá,” dije. Mi voz sonó rasposa, rota, pero lo suficientemente firme como para cortar el ruido de su juego.

Él giró la cabeza despacio. La sonrisa estúpida se le borró de golpe al ver mi cara. Al ver la sangre seca en mi cuello. Al ver mis ojos.

“¿Elena?” parpadeó, confundido, como si fuera un fantasma. Miró rápidamente a sus compañeros de mesa y luego bajó la voz, agarrándome del brazo con fuerza. “¿Qué chingados haces aquí? Vete a la casa.”

“No hay casa, papá,” le respondí sin moverme, sin soltarme de su agarre, clavando mis ojos en los suyos. “La puerta ya no existe. La tira me acaba de reventar el cuarto.”

El color abandonó su rostro. Soltó mi brazo como si quemara. “No… no es posible. El trato era solo por una. El sacerdote dijo que tú te quedabas limpia.”

Escuchar la confirmación de su propia boca fue peor que verla en la pantalla. Sentí que algo se rompía dentro de mí, algo fundamental, algo que nunca, nunca iba a poder arreglarse.

“¿El trato?” repetí, sintiendo cómo se me llenaban los ojos de lágrimas de impotencia y asco. “¿Cuánto te dieron por ella, cabrón? ¿Cuánto vale Ana?”

“¡Baja la voz, chingada madre!” siseó, poniéndose de pie de un salto e intentando arrastrarme hacia un pasillo oscuro lejos de la mesa. Me dejé llevar solo porque necesitaba estar a solas con él. Nos empujó detrás de una cortina de terciopelo manchado que daba a los baños traseros.

Me soltó y empezó a caminar en círculos, pasándose las manos por el escaso cabello. “Tú no entiendes, Elena. No entiendes cómo funcionan las cosas allá arriba.”

“Explícamelo,” le grité, empujándolo contra la pared de azulejos sucios. “¿Qué hay que entender? ¡Es tu hija! ¡Dieciséis años! ¡Tenía toda la puta vida por delante!”

“¡Íbamos a perder el módulo!” me gritó de vuelta, con los ojos desorbitados, escupiendo saliva. “¡Los cobradores de Elektra-Corp iban a venir por nosotros, nos iban a desmantelar para vender nuestros órganos en el mercado negro! ¡Estaba ahogado, Elena! ¡Ahogado!”

“¡Eran tus deudas de juego, papá! ¡Tú te las buscaste!”

“¡Lo hice por nosotros!” Trató de agarrarme las manos, pero le di un manotazo que resonó en el pasillo. “El sacerdote… el contacto en la red me dijo que para los dioses es un honor. Ana no está muerta. Está… integrada. Está en la nube. Tláloc la cuidará mejor de lo que yo pude. Ya no va a tener hambre. Ya no va a respirar este puto humo.”

Lo miré con asco absoluto. Estaba llorando, pero eran lágrimas de cobarde. Intentaba convencerse a sí mismo de que no era un monstruo.

“Están extrayendo su conciencia bit a bit,” le dije despacio, destrozando su ilusión con cada palabra. “La están destrozando. Es una batería humana. Está atrapada en un bucle de terror y procesamiento de datos. Y a ti te dieron cincuenta mil créditos para venir a gastarlos en putas de neón y tequila barato.”

Me acerqué a él, sacando de mi bolsillo trasero un cable conector duro, el mismo que Chema me había dado antes de que todo se fuera a la mierda.

“Y ahora la vas a sacar de ahí,” sentencié.

Él me miró el cable y retrocedió, negando con la cabeza frenéticamente. “No, no, no. Si revoco la firma, me van a buscar a mí. Me van a llevar a mí, Elena. Es un contrato de sangre digital. El sacrificio tiene que cumplirse.”

“Exacto,” respondí.

Me abalancé sobre él. Era más grande que yo, pero estaba blando por el alcohol y los años de sedentarismo conectado a máquinas. Le metí la rodilla en el estómago con todas mis fuerzas. El aire salió de sus pulmones con un gruñido ahogado y cayó de rodillas al suelo mojado del pasillo. Antes de que pudiera reaccionar, agarré su brazo derecho, empujé la manga de su chaqueta nueva y descubrí su puerto de datos maestro en la muñeca.

“¡No, Elena, por favor! ¡Soy tu padre!” lloriqueó, intentando zafarse.

“Mi padre se murió hace mucho tiempo,” le dije, conectando un extremo del cable a su muñeca y el otro directamente al panel de mantenimiento de la red del casino que estaba abierto en la pared, un terminal secundario conectado a la red principal de la ciudad.

La consola parpadeó en verde. “Biómetrica reconocida. Ciudadano Arturo Mendoza. Ingrese comando.”

Saqué mi propio terminal portátil, un bloque de chatarra con pantalla astillada que aún servía, y lo conecté en puente a la red. Mis dedos volaban por el teclado físico, abriendo el túnel seguro hacia los servidores de Tláloc-OS. Las alarmas del casino empezaron a sonar. Luces estroboscópicas rojas iluminaron el pasillo, bañando la cara aterrorizada de mi padre en un resplandor sangriento.

“Estás loca,” murmuró, intentando arrancar el cable de su muñeca, pero yo lo había bloqueado con el candado magnético. “Nos van a matar a los dos.”

“Localizando paquete de datos: Ana Mendoza,” murmuré, ignorándolo. La pantalla escupía líneas de código a una velocidad vertiginosa. Ahí estaba. El bloque de memoria de mi hermana. Todavía estaba al 40% de asimilación. Aún estaba viva. Aún era ella en alguna parte de ese infierno frío.

“Iniciando protocolo de revocación de firma,” tecleé.

El sistema se congeló por un microsegundo. Una voz artificial, profunda y resonante, inundó los altavoces del casino, superponiéndose a las alarmas.

“INFRACCIÓN DE CONTRATO. EL SACRIFICIO NO PUEDE SER ANULADO SIN UN REEMPLAZO. EL NÚCLEO EXIGE OFRENDA.”

Los pasos pesados, idénticos a los que había escuchado en las escaleras de mi edificio, comenzaron a retumbar en el piso principal del casino. La gente gritaba y huía en estampida. Los ejecutores habían llegado. Habían rastreado mi MAC o el inicio de sesión de mi padre. Ya no importaba.

“¿Ves?” lloró mi padre en el suelo, temblando incontrolablemente. “¡No puedes hacerlo! ¡Suéltame, por el amor de Dios, suéltame y huye!”

Lo miré desde arriba. Estaba patético, arrodillado en su propio vómito y miedo.

“El núcleo exige ofrenda,” repetí, más para mí que para él.

Mis dedos volvieron al teclado. No iba a cancelar el contrato. Iba a modificar los parámetros. Iba a intercambiar los paquetes de destino.

“Reemplazo de ofrenda aceptado. Autorización confirmada por el titular biométrico,” murmuré mientras escribía el código de anulación cruzada.

Mi padre levantó la vista, sus ojos se abrieron de par en par al entender lo que estaba haciendo. “Elena… no. Hija, no…”

“Descarga completa de Ana Mendoza al dispositivo de almacenamiento local,” confirmé en voz alta mientras veía la barra de progreso llenarse. La esencia de mi hermana, rota pero libre de las fauces de Tláloc, se comprimía en un disco duro aislado en mi bolsillo.

“Sustitución de paquete en curso,” continué, implacable. “Subiendo nuevo sujeto de extracción.”

Le di a “Enter”.

Mi padre soltó un alarido gutural, un grito que no sonó humano. Su cuerpo entero se tensó como un arco. Los ojos se le pusieron en blanco y una espuma espesa empezó a salirle por las comisuras de los labios. El cable conectado a su muñeca brillaba con una luz azul intensa mientras la máquina chupaba su conciencia, sus recuerdos, su miseria y sus pecados, enviándolos directo a los altares de datos del Dios de la Lluvia y la Red.

Me quedé mirándolo. No sentí nada. Ni pena, ni alivio. Solo el vacío frío de una transacción completada.

La puerta del pasillo voló en pedazos y dos ejecutores irrumpieron, apuntándome con sus armas. Pero antes de que pudieran disparar, la voz resonó de nuevo en todo el lugar.

“OFRENDA RECIBIDA. RITUAL COMPLETO. PAZ DE RED RESTAURADA.”

Los ejecutores se detuvieron en seco. Sus armas bajaron. Los hologramas rojos de sus visores se volvieron de un tono azul plácido. Me ignoraron por completo, avanzaron hacia el cuerpo inerte de mi padre, que yacía babeando en el suelo, vacío, una simple carcasa de carne, y lo levantaron por los brazos como si fuera un muñeco de trapo.

Agarré mi disco duro, apretándolo contra mi pecho. Desconecté mi terminal y caminé lentamente hacia la salida trasera. Nadie me detuvo. Tláloc había tenido su comida y las reglas se habían cumplido.

Salí al callejón. La lluvia ácida había vuelto a empezar, más fuerte esta vez, lavando la sangre seca de mi cuello. Miré hacia los gigantescos anuncios de neón que iluminaban las nubes tóxicas de la Ciudad de México. El zumbido de la ciudad era el mismo. A nadie le importaba lo que acababa de pasar.

Pero yo tenía a mi hermana aquí, guardada en mi pecho. Íbamos a encontrar un cuerpo sintético. Íbamos a empezar de cero. Íbamos a sobrevivir en las sombras.

Miré al cielo de neón, dejé que el agua quemara mi piel por un segundo, y me perdí caminando entre la oscuridad.

FIN